Pequeñas cosas

El Nómada en Carvahal

2010-08-10T09:34:00.001-07:00

Mi amigo Antonio todos los veranos se transforma en El Nómada, una especie de superhéroe del siglo XXI en continua lucha contra el Capitalismo, que tanto mal ha hecho a la Humanidad. En una de sus últimas entregas blogueras (http://nomadaencarvalhal.wordpress.com/2010/08/08/de-gestos-y-decadencia/) critica a Starbucks, para él uno de los símbolos más detestables del imperialismo yanki y de este sistema económico.

Mi amigo Rafa recordará un café solo que tomamos hace muchos años en Praga, capital de una Checoslovaquia que luchaba por liberarse de las últimas cadenas que la unían a un comunismo que, al parecer, sólo deseaban los que vivían en occidente y no habían tenido la oportunidad de "disfrutarlo". Era un café negro, seguramente el café solo más fuerte que he tomado en mi vida, con posos, muy de puchero, tomado para desayunar en la barra de un bar de un barrio de Praga que desgraciadamente ya no puedo recordar. Sin duda, una muestra más de la escasez que vivían en aquellos años postcomunistas los checos.

Hace un año, en una Sevilla que superaba los 40 grados a la sombra a las 4 de tarde, El Nómada pisó por primera vez un Starbucks, no sin antes oponer cierta resistencia y mascullar en hebreo unas palabras imposibles de reproducir en este blog.

Pedimos nuestros moccas, frapuccinos,..., y nos acomodamos en la planta superior, en unos mullidos "sofales", disfrutando del aire acondionado, del wi-fi y de unos servicios limpios con acceso exclusivo para los que habíamos consumidos algo en el local. Allí permanecimos al menos una hora, tiempo en el que alguno/a echó una cabezadita, otros hicieron fotos con el móvil y El Nómada nos recordaba su época en la que nunca salía de casa sin su pequeño Libro Rojo de Mao, lo más cool del momento.

En ningún momento pensé que tomarme allí un frapucciono fresquito mientras me quitaba del horroroso calor sevillano y descansaba mis sufridos pies significaba un apoyo a las políticas del imperialismo yanki o al capitalismo que nos ha traído estos lodos. Simplemente era hacer tiempo en un sitio agradable y fresquito hasta que marchásemos al estadio a ver al autor de "Born in the USA".

Todo esto viene a cuento después de leer al Nómada el domingo por la noche, justo unas horas más tarde de haber disfrutado de un café mocca en el Starbucks que hay justo al lado de la Antiga Confeitaria de Belém, donde sirven los mejores pastéis de nata de Lisboa. ¿Que el Starbucks es caro? Depende de lo que pidas. Si te tomas un magdalena, que ellos llaman muffin, pues sí, es caro, pero si te pides un capuccino, te cobran 2,40€, lo que no me parece nada caro si te lo estás tomando en la estación de Rossio lisboeta, frente a la Catedral de Sevilla, en la Plaza de Callao, junto a la Opera de París,..., porque si algo tienen estos "estarbucks" es que están situados en los mejores sitios. Además, ¿cuánto vale un capuccino en El Café de Indias que hay junto al STRASS de Badajoz?.

Man-za-na

2010-03-30T04:53:00.000-07:00

Olga Román

2010-03-30T03:25:00.000-07:00

Puestos a hablar de Sabina, el disco que hacía tiempo que no escuchaba y que nos lo cantamos enterito de Madrid a Trujillo, Nos sobran los motivos, termina con el "Y sin embargo te quiero", del Sabina más canalla, con una preciosa introducción de Olga Román.

Nunca le había puesto cara a esa preciosa voz, aunque sabía que había grabado un disco en solitario y que acompañaba a Sabina en sus conciertos. Esperemos verla pronto en Badajoz, muy cerquita de mi casa, en el coso donde espero ver torear, por primera vez, al maestro, siempre con permiso de la autoridad y si el tiempo no lo impide.

Canciones que te acompañan

2010-03-30T02:58:00.000-07:00

Hoy me he levantado con esta canción, que en su versión en directo, vinimos escuchando el pasado sábado en el coche, antes de parar en Trujillo. No es normal que lleve ya algo más de 4 horas con ella y que no la haya dejado olvidada en la cola del BBVA, en la cola de CajaMadrid, mientras me tomaba media con tomate y aceite o mientras praparaba y revisaba las nóminas de marzo. No es normal.

Como no fue normal que el sábado, en el metro madrileño, creo que en Diego de León, en uno de sus interminables pasillos, se me subió a la chepa una canción de los Beatles que me acompañó todo el trayecto. Esa se quedó en Madrid y ahora no recuerdo cuál era. La seguiré buscando, aunque anoche no tuve la suerte de encontrarla, de ahí que apunte la de Sabina mientras termino el 347.

Algunas veces vuelo
y otras veces
me arrastro demasiado a ras del suelo,
algunas madrugadas me desvelo
y ando como un gato en celo
patrullando la ciudad
en busca de una gatita,
a esa hora maldita
en que los bares a punto están de cerrar,
cuando el alma necesita
un cuerpo que acariciar.
Algunas veces vivo
y otras veces
la vida se me va con lo que escribo;
algunas veces busco un adjetivo
inspirado y posesivo
que te arañe el corazón;
luego arrojo mi mensaje,
se lo lleva de equipaje
una botella…, al mar de tu incomprensión.
No quiero hacerte chantaje,
sólo quiero regalarte una canción.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.
Algunas veces gano
y otras veces
pongo un circo y me crecen los enanos;
algunas veces doy con un gusano
en la fruta del manzano
prohibido del padre Adán;
o duermo y dejo la puerta
de mi habitación abierta
por si acaso se te ocurre regresar;
más raro fue aquel verano
que no paró de nevar.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.

Afganistán

2010-03-10T07:25:00.000-08:00

¿Por qué le llaman "misión de paz" cuando quieren decir Guerra? En fin, ahí van unas fotos extraídas de la página The Big Photo y la música de Salvar al Soldado Ryan (Hymn to the Fallen, concretamente).

He preferido quitar algunos fotos, porque me parecían demasiado fuertes y lo mismo en youtube me borraban el vídeo, cosa que no descarto después de avisarme de que los derechos de la banda sonora pertenecen a Sony Music Entertainment. Pues sí, lo sé, pero a este paso no vamos a poder ni cantar en la ducha.

"DEAD POETS SOCIETY"

2010-03-05T02:12:00.000-08:00

He preferido poner el título de la entrada en inglés porque le da un aire serio e interesante que no tiene su traducción en español: El Club de los Poetas Muertos (1989), y porque para eso yo escribo aquí lo que me apetece y como se me antoja.

¿Y por qué hablar a estas alturas de esta película? ¿Crisis de los cuarenta? No. Pues por las mismas razones por las que he escrito el título en inglés y también porque un amigo del Facebook lleva unos días publicando extractos de la misma con diferentes mensajes.

Cuando estrenaron este film yo estaba iniciando Económicas y la vi un día de diario con la compañía de mi buen amigo Rafa, en un cine ya desaparecido que entonces estaba dando sus últimas bocanadas: el Cine Pacense, de Badajoz.

Era la primera vez que entraba en dicho sitio, entre otras razones porque hacía poco tiempo que había cumplido los 18 años y allí, hasta hacía poco, sólo proyectaban películas clasificadas S, para adultos, aunque un buen amigo de ambos nos reconoció una vez que de adolescente más de una vez se había colado para ver alguna de estas "películas guarras", ¡pillín, Pi!.

Recuerdo que las butacas eran de madera, bastante incómodas, pero lo que no se me olvida es que salimos del cine con las pilas cargadas, impresionados por las lecciones de vida impartidas por el profesor Keating y con las palabras Carpe Diem martilleando nuestras cabezas.

Hay películas que, pese al paso del tiempo y pese a que hemos visto más de una vez, siempre que zapineando te topas con ellas, da igual el momento en el que la pilles, siempre te apetece terminar de verla y seguir disfrutando de ella. Una es El Club de los Poetas Muertos, que supongo que todos hemos visto alguna vez y que si alguien no ha podido verla le recomiendo que lo haga, seguro que le hará pensar o, por lo menos, pasará un buen rato con las "enseñanzas" de un Robin Williams quizá en su mejor trabajo (también me gustó mucho en el Indomable Will Hunting).

Como curiosidad, aparecen unos jovencísimos Dr. James Wilson (el amigo sufridor del Dr. House) y un Ethan Hawke que años después interpretaría otra película de buenos recuerdos, Antes del Amanecer.

Años 80

2010-02-19T02:46:00.000-08:00

Déjame entrar

2010-02-15T01:49:00.000-08:00

Tarde de domingo rara, hace frío, el cielo está gris plomizo y a lo lejos se oyen los tambores de las comparsas que desfilan por las calles de Badajoz. En la tele, las películas de los domingos por la tarde: que si una de misterio en un lago, que si otra con vecinos excesivamente agradables que esconden macabros misterios en sus sótanos, que si la vecina que se enamora obsesivamente del vecino padre de familia feliz y no para hasta destrozarle la vida,..., ¿por qué será que los vecinos dan tanto juego en este tipo de telefilms?, ¿por qué nos dan tanto miedo los vecinos?

Ante este panorama lo mejor es encender el dvd y poner una película película, de esas que no suelen estrenar en nuestro Cine Conquistadores (íbamos a ir a ver a George Clooney en "Up in the air", pero sólo ha durado en este triste cine 7 días) y hoy tocaba "Déjame Entrar".

No tenía ninguna referencia de ella y desconocía de qué iba, quizá por eso la sorpresa ha sido mayor y más agradable. Comienza con un interminable plano en silencio con los títulos de créditos en los que se adivina más de un nombre que nos recuerda al catálogo de Ikea y poco a poco descubres que no se trata de una película de vampiros más.

En diciembre tuve la desgracia de tener que aguantar en una reunión familiar la primera entrega de la trilogía Crepúsculo, con vampiros muy bellos, una exhibición de efectos especiales y una historia que a los 5 minutos hace que te preguntes si con cuarenta años uno tiene edad de ver esta película para treceañeros con hormonas disparadas.

No voy a contar de qué va Déjame Entrar, ya he dado una pista sobre que no es otra película más de vampiros, sólo decir que es una historia de sentimientos de dos chaveles de 12 años con la necesidad de encontrar un amigo que le ayude a superar la soledad que están sufriendo.

Así que si buscas una película diferente en todos los sentidos, ahí tienes "Låt den rätte komma in", que aunque lo parezca, no es el nombre de una estantería de Ikea ni de ninguno de sus sonrientes diseñadores.

Gilisoluciones para una crisis (A. Pérez Reverte)

2010-02-10T04:20:00.000-08:00

El diccionario de la Real define la palabra gilipollas como tonto, o lelo. Es buena definición, pero a mi juicio le falta un matiz. Yo lo definiría como tonto, lelo, con un punto de pretenciosidad o alegre estupidez. Esa distinción es importante, a mi juicio. Pongo un ejemplo casual como la vida misma: no es igual, como dirían en mi tierra, un tonto a secas que un tontolpijo. El tonto es tonto, y no da más de sí. En Aragón, verbigracia, el tontolhaba no es más que un cenutrio elemental, querido Watson. Un tonto de infantería. Sin embargo, en Cartagena o Murcia el tontolpijo es un tonto con maneras de otra cosa. Un tonto ligeramente cualificado, o con ínfulas de ello. Entre uno y otro podríamos situar también al tontolculo y al tontolnabo, que son especies intermedias pero más bien bajunas. Tirando a cutre, vamos. La joya de la corona, sin discusión, es el tontolpijo. Ése se sitúa por mérito propio en la parte alta del escalafón. En esencia, el tontolpijo es un tonto que suele dárselas de listo. Que no se entera de lo tonto que es, y encima se cree divino de la muerte. Un capullín puesto de perfil, o sea. Sabidillo y frivolón al mismo tiempo, con pujos de cantamañanas. Un tonto al que a menudo podríamos definir como políticamente correcto. O sea: un gilipollas.

Toda esta amena reflexión filológica proviene de la lectura de los suplementos dominicales y revistas de hace un par de semanas. Estaba en ello cuando me topé con algunos reportajes que coincidían en materia: consejos para las familias a la hora de plantearse la cocina en tiempos de crisis. En vista de la que va a caer, era la idea, hay que apretarse el cinturón, renunciar a caprichos gastronómicos y buscar menús domésticos baratos y sencillitos, poco gravosos para el bolsillo. Para echar una mano a las economías familiares, esos reportajes coincidían en proponer platos adecuados para tiempos de incertidumbre como los que tenemos encima. Cositas sencillas, vamos. De diario. Para ir tirando.

Una receta de pescado, por ejemplo, sugería cómo lograr el sabor de la vieira, que es cara, con productos más accesibles: 150 gramos de merluza, 150 de rape, 150 de congrio y 150 de mero. Tal cual. Todo eso puesto dentro de conchas de vieira, por aquello de que comemos tanto con los ojos como con la boca. Frente a este delicioso modo de hacer frente al despilfarro doméstico, el consejo de otra revista para remontar la crisis con el estómago lleno y sin complejos tampoco tenía desperdicio: tosta de hígado de raya. Procurando, eso sí, que las cebolletas estén limpias y picadas muy finas y que las rebanadas de pan sean el doble de largas que de anchas –después de todo, la miseria no está reñida con la estética–, y que el aceite, a ser posible, sea de oliva virgen. La calidad y el amor a los suyos, oiga, aconsejan ese pequeño sacrificio. Al final, lo simple aburre, y lo barato siempre sale caro. Dicen.

Ahí van otras sugerencias –divertidas, es el inevitable adjetivo– para jalar en condiciones sin que la economía familiar se resienta mucho: mero con cuscús, pechugas en escabeche de Módena, cerdo relleno de grumelos, sardina pertrechada con vinagreta de tomate en caliente. Etcétera. Por supuesto, los procedimientos cuentan. Nada de despachar el género con vuelta y vuelta y un sofrito guarro de tomate enlatado, o recurrir a la ordinariez de pasta, garbanzos, arroz, puré, acelgas o tortilla de patatas. La palabra crisis, el estar tieso como la mojama, no pueden ser pretextos para la vulgaridad a la hora de ponerse a la mesa. Nunca en España, por Dios. Un simple mejillón hervido con chorro de limón es intolerable por mucho que se desplome la bolsa. Lo importante es añadir tabasco a la cebolla y el tomate sin olvidar tomillo, perejil y laurel, todo bien picadito. Y en cuanto rompa a hervir el huevo, rectificar el punto de sazón e incorporar los mejillones. Por supuesto, dando un hervor al conjunto.

Así que ya lo saben. No hay crisis incompatible con un estómago lleno, ni con el glamour de una mesa que firmarían Arzac o Ferrán Adrià. Con talento y buen ojo, todo es posible en Granada. La señora o el caballero llegan a casa, por ejemplo, después de pasar la mañana en la cola del paro o buscándose la vida con su navaja en una esquina, y con una simple lata de berberechos y los consejos de cualquier revista pueden despertar la admiración de su familia, y de paso subirse unos puntos la autoestima, cocinando, sin ir más lejos, unas almejas deconstruidas al aroma de esturión con cebollas glaseadas a la roteña con guarnición de arroz de Calasparra travestido a lo salvaje del Orinoco. Por lo menos. Así que, por mucha crisis que haya o vaya a haber –además, el Gobierno ya prepara eficaces medidas para cuando la crisis pase y sigamos siendo el pasmo de Europa–, no se disminuya, amigo. Igual hay quien lo llama gilipollas. O si es de Murcia, tontolpijo. Pero tranquilo. Si los perros ladran, es que cabalgamos. Coma usted barato, original y caliente. Sobre todo, divertido. Fashion. Y ríase la gente.

Arturo Pérez Reverte

Nota (mía): el "daño" que ha hecho en la cocina de los dominicales y de los amigos la obra del admirado Ferrán Adriá sólo es comparable con el "daño" que hizo mi también admirado Fernando Alonso en la forma de conducir de los españoles, sobre todo a la hora de "gestionar" una rotonda.

El inglés en mil palabras (J.J. Millás)

2010-02-10T04:13:00.000-08:00

Recibo cada día decenas de correos electrónicos no deseados. Así se denominan. Yo preferiría llamarlos correos electrónicos indeseables, pero el porqué del nombre de las cosas constituye un misterio. Estos mensajes, en su mayoría, tienen dos características: vienen en inglés y ofrecen pastillas. ¿Qué clase de inglés? Malo. ¿Qué clase de pastillas? Viagra, Valium, Propecia, Cialis, Soma y Ambien, por este orden. La Viagra y el Valium sabemos para qué sirven. La Propecia, como su nombre indica, es para que te salga el pelo. El Cialis, para tener erecciones como Dios manda. Del Soma no he logrado averiguar nada. En algunas culturas se llama así al elixir de la inmortalidad, de ahí que los dioses necesiten tomarlo todos los días con el desayuno, a veces también con la cena, depende de lo inmortal que quieras ser. El Soma es también un sindicato minero, pero no creo que guarde ninguna relación con el Soma del anuncio. En cuanto al Ambien, se trata de un somnífero. El prospecto te garantiza siete u ocho horas de sueño seguidas. Un chollo. Nadie duerme esas cantidades en la actualidad.

Por lo general, al lado de nombre de cada pastilla, viene un dibujo de la misma. La Viagra parece un platillo volante. El Valium es redondo. La Propecia es hexagonal. El Cialis tiene forma de mejillón y así sucesivamente. También sus colores son distintos. Lo cierto es que da gusto verlas. Tienen algo de pócima milagrosa. De hecho, prometen milagros. Pero lo más llamativo es que viendo esta publicidad da la impresión de que el ser humano, para ser feliz, sólo necesita una erección, una buena mata de pelo y una siesta de ocho horas seguidas. Hay otras cosas en la vida, de acuerdo, pero los vendedores de Internet dan por supuesto que no faltan. O que, si faltan, podemos suplir su carencia con lo que ellos nos ofrecen. A mí todo esto me deja un poco perplejo, como el método de El inglés en mil palabras. O sea, la felicidad en seis pastillas. Tienes que usarlas con cierto orden, porque si tomas un Ambien para dormir, al mismo tiempo que un Cialis para la erección se te puede caer el pelo, lo que te obligaría a aumentar la dosis de Propecia. Todo esto en un inglés muy básico, ya digo. Personalmente, prefiero quedarme como estoy.

Juan José Millás

El pirata cojo, con parche en el ojo,...

2010-02-10T02:38:00.000-08:00

Parece que ha pasado más tiempo, pero todavía no se han cumplido 2 años desde que el ex-vicepresidente Solbes, con un ojo cerrado, evitaba pronunciar la palabra crisis e intentaba echar por tierra los datos que ofrecía el candidato Pizarro.

Una vez ganadas las elecciones se confirmaba lo que todos estábamos notando meses atrás, y lo que ellos llamaban "turbulencias económicas" o "cierta desaceleración" era, en realidad, una CRISIS con mayúsculas.

CRISIS que se llevó por delante a un desgastado Solbes, que en este vídeo parece un pirata cojo con pata de palo, con parche en el ojo, con cara de malo, y al aspirante Pizarro, seguramente cansado de la inactividad de una oposición incapaz de liderar un cambio de rumbo necesario.

Visto el panorama, parece que sólo nos queda rezar, como hizo hace unos días nuestro presidente, en "el acontecimiento histórico que se produjo en nuestro planeta y planeto, la coincidencia de dos liderazgos progresistas y progresistos a ambos lados del atlántico/a, la presidencia de Obama y Obamo en Estados Unidos y Unidas y la presidencia de Zapatero en la Unión Europea y Europeo".

Aquí el ex-vicepresidente:

Aquí la Princesa Leia:

Aquí el verdadero origen del la crisis: "El PIB es masculino":

La Dama y la Muerte

2010-02-09T15:33:00.000-08:00

10 Minutos en 20 Años

2010-02-09T13:22:00.000-08:00

Esta carta para el periódico la estoy escribiendo en el Talgo que hace el recorrido Madrid-Badajoz, cuando llevo cuatro horas de viaje y todavía me resta una hora y media más para llegar a mi destino. Desgraciadamente, en esta ocasión, tomé la decisión de dejar el coche en casa y hacer el viaje en tren, viaje de trabajo, obligado por la necesidad de visitar a los proveedores que presentan sus artículos en Madrid y que no disponen de representantes en nuestra región.

Después de 4 horas y sin haber llegado todavía a Mérida, me pregunto si alguien que no esté en mi situación y que tenga otras alternativas, se plantearía realizar un viaje de apenas 400 kilómetros en 5 horas y media hasta Badajoz o, seguramente, optaría por otro destino en el que realizar sus inversiones y que no le llevara más de un par de horas en tren desde de su casa.

Han pasado 19 años desde que realicé este mismo trayecto con un grupo de amigos camino de Europa con nuestra tarjeta inter-rail. Entonces no teníamos portátiles, ni teléfonos móviles, nuestra fotos las hacíamos en carretes de 35 mm. y nuestra música la almacenábamos en aparatosas cintas de sólo 90 minutos de duración que reproducíamos en voluminosos walkmans.

Hoy, 19 años más tarde, a punto de finalizar la primera década del siglo XXI, estoy escribiendo esta carta en un portátil, donde descargo las fotos de la cámara digital, mientras escucho toda la música que deseo en un minúsculo iPod, pero el trayecto en tren, en estos casi veinte años, sólo se ha recortado en 10 minutos, viajando a una velocidad media de 72 kilómetros por hora, y todo esto recordando las promesas incumplidas de disponer de un AVE en este año que acabamos de comenzar.

Enrique Moreno Pabón

P.D.: En veinte años Extremadura se merecía unas infraestructuras modernas que acabasen con el aislamiento y abandono que históricamente hemos vivido. Modernas autovías que ahora empezamos a disfrutar y que unen las principales ciudades extremeñas con el sur (Sevilla) y el norte (Salamanca,...) de nuestro país, pero nos falta un medio de transporte cómodo y rápido como es el tren. Quizá 20 años a algunos les parezca poco tiempo para pasar de un tren tercermundista a la moderna Alta Velocidad, pero nadie podrá negarme que recortar el tiempo que nos une con Madrid, pasando de las 5 horas y media de los últimos 20 años (no tengo datos de antes del 1991) a unas razonables 3 horas y media hubiera sido posible si los que nos han gobernando estos años hubieran antepuesto los intereses de los ciudadanos a los suyos partidistas.

Por cierto, acabamos de llegar a Mérida, son las 21:19 horas y nos han informado por megafonía que el tren con destino a Badajoz hará su salida a las 21:13 horas. Sin comentarios.

Cristales de Bohemia

2010-02-09T12:10:00.000-08:00

Contigo

2010-01-28T02:56:00.000-08:00

Struck

2010-01-28T02:38:00.001-08:00

Malamadre

2010-01-17T16:14:00.000-08:00

A mi amigo Rafa no le gusta el cine español y razón no le falta, porque menudos "infumables" me he tragado en mi vida por mi afición al cine patrio, algunos muy recientes. Pero entre tanta bazofia subvencionada que algunos se atreven a incluir dentro del arte o la cultura, a veces, pocas, nos sorprende con películas como la que tuve el placer de disfrutar este sábado: Celda 211.

La película me ha gustado mucho, pero debo reconocer que creo que me ha gustado todavía más la interpretación que Luis Tosar hace del personaje protagonista, Malamadre. Sencillamente, impresionante, perfecto, redondo.

En un país en el que a diario tenemos que ver en televisión los "proyectos" de "actrices" como la Pataki o la Paz Vega, no se entiende como actores de la talla de Tosar sigan siendo desconocidos para parte del público (no para mí y para más de una lectora de este blog).

Con el reconocimiento de dos Goyas por "Los lunes al sol" y por "Te doy mis ojos", trabajos en los que borda su papel de secundario, el primero, y de protagonista maltratador, el segundo, sin duda alguna, Luis Tosar encabeza el grupo de los mejores actores españoles.

Lo he visto en papeles tan diferentes como el del economista quemado de "La Flaqueza del Bolchevique", o el del solterón pueblerino de "Flores de otro mundo", pasando por su trabajo como trepa impresentable en otra sorpresa de nuestro cine, "Casual Day", junto a las mencionadas anteriormente y a "La Vida que te espera", y en todos ellos resulta creíble, a pesar de ser tan diferentes.

En definitiva, película muy recomendable, de las que se ven de un tirón, protagonizada por un Luis Tosar sublime (también aparece Resines, que por momentos, no todos, hace que nos olvidemos de Santiago Serrano o del anuncio de la Gula del Norte), que me encantaría ver con mi amigo Rafa cuando la repongan en nuestros cines después de que gane un puñado de Goyas, para que se dé cuenta que no todo va a ser guerras de las galaxias.

¡Qué mona va esta chica siempre!

2010-01-08T02:49:00.000-08:00

Esa era la frase que exclamaba Mariví Bilbao cuando pasaba a su lado la pija María Adánez en "Aquí no hay quien viva". Pues sí, ¡qué mona va esta chica siempre en los anuncios! y, ¿por qué siempre terminan sus spots con un plano de su "espalda"? Misterios de la publicidad.

Aquí van tres vídeos que van a hacer las delicias de ese niño cuarentón que es mi amigo Mata.

La vida que ellos vivieron

2009-12-29T15:42:00.000-08:00

Finaliza el 2009 y es el momento en el que los dominicales repasan los hechos acaecidos a lo largo del año. El Magazine de El Mundo hace un balance de las diferentes personas que nos han dejado estos últimos meses y, conforme paso las páginas, descubro algunas que de una manera u otra me han acompañado en algún período de mi vida.

La portada la reservan a Michael Jackson, del que nunca olvidaré aquel fin de año que nos sorprendió a todos con el vídeo de Thriller. En su lugar yo hubiera colocado a mi admirado VICENTE FERRER. No había entrevista en la TV, radio o prensa escrita que no hiciera que me detuviese a escucharle con auténtica devoción. Su revolución silenciosa basada en el amor a los demás debería ser estudiada con detenimiento en los colegios, en estos momentos de guerras de crucifijos, alianzas de civilizaciones y de jóvenes acomodados que son capaces de suicidarse para asesinar a cientos de inocentes en nombre de su religión.

La importancia del "ni está ni se le espera" de Sabino Fernández Campos sólo la conocen nuestros padres, que por momentos temieron que los fantasmas del pasado arruinaran las ilusiones de vivir en una democracia.

¿Qué decir de José Luis López Vázquez? Yo era muy pequeño cuando emitieron la cabina, pero aquellos cuarenta minutos de angustia que sufrió este buen hombre dendro de la "gabina" de Telefónica hizo que la mayoría de los españolitos, niños y adultos, pusiéramos el pie para que no se cerrase la puerta del habitáculo cada vez que poníamos una conferencia. Imposible olvidar su magistral papel de padrino (a la altura del padrino de Brando) en La Gran Familia o de bancario en Atraco a las tres.

Otro que se fue, Antonio Vega, Ese Chico Triste y Solitario (Polygram, 1993), al que ya hace más de 15 años le hicieron su primer disco homenaje sus compañeros de profesión. Debo reconocer que con el paso de los años ha crecido mi admiración hacia él como letrista e intérprete. Sus canciones siguen tan vivas como antes y es rara la recopilación para el coche o para el hilo musical de STRASS que no incluye alguno de sus temas.

Curioso que me tenga que enterar de esta forma que el francés Albert Barillé fuera el productor y guionista de las series de dibujos animados Érase una vez... el hombre, el espacio, el cuerpo humano,... series que me acompañaron más de una tarde de sábado mientras merendilleaba mis galletas Mayuca de Reglero, de Don José Reglero, y le pongo el Don porque este zamorano fue uno de los culpables de que me criase tan sano y lustroso.

Otro culpable, Daniel Carasso, de origen griego y afincado en París, convirtió un pequeño negocio de "goyures" en una multinacional a la que pondría el nombre del apelativo familiar de su padre, Danon-e. En mi casa no comíamos yogures, tomábamos danones.

Y muchos más nos dejaron, como Francisco Ayala al que, parafraseando a Sofía Mazagatos, "me encanta como escribe, no he leído nada de él, pero le sigo"; Oscar G. Mayer, el de las salchichas; Karl Malden, el secundario de lujo con la nariz porreta, que se parecía a una vecina de la calle Martín Cansado; el economista Samuelson; Mondadori, el de los libros;... y, como no recordar a Andrés Montes, ¡cómo le vamos a echar de menos en el próximo mundial de baloncesto! Qué tiempos aquellos de las madrugadas de los viernes, con Daimiel, en aquel plató oscuro, retransmitiendo los partidos de la NBA o sus equivocaciones en los partidos de fútbol de la Sexta haciendo que olvidásemos el fallo de Salinas en el Mundial de 1994 o la época junto a García y aquellos partidos a pie de pista con los Fernando Martín (sin duda, junto a Pau, el más grande, del que se han cumplido 20 años de su muerte), Epi, Iturriaga, Corbalán,...

Lo normal en estos casos sería terminar con un "descansen en paz", pero me gusta más el "¡porque la vida puede ser maravillosa!".

alma

2009-12-22T07:44:00.001-08:00

Alma from Rodrigo Blaas on Vimeo.

...y, además, canta.

2009-11-30T03:07:00.000-08:00

Un año más, ya es Navidad en STRASS.

My City of Ruins

2009-11-21T01:50:00.000-08:00

Estoy aquí escribiendo, cuando tendría que estar en El Corte Inglés comprándole un regalo a mi amigo Rafa, pero es que ¡tennnngo unos huevos!, y no porque lo diga yo, es que me gusta que me pille el toro siempre.

Mientras me duchaba, hace unos minutos, en Cadena Dial estaban Alejandro Sanz y Alicia Keys martilleándonos con su canción, como si no hubiéramos tenido sufiente la semana pasada, que raro era el día que no te levantabas con el soniquete del "oh oh oh, oh oh oh" de la bella Keys.

"Ya sabes la canción que vas a tener todo el día metida en la cabeza", exclamó mi también bella Manu.

Pues no, mira por donde que he salido de la ducha cantando, con una voz potente y desgarrada, My City of Ruins, además, en la versión en directo de ese sesentón que es ya nuestro Springsteen.

Yako me miraba como diciendo termina ya de planchar y deja de decir tonterías, que me tienes que sacar a dar una vueltita por el parque. Y yo, erre que erre, con el "come on rise up, come on rise up" y porque no tenía un saxo a mano, de lo contrario ríete de Clarence Clemons.

En fin, que van a dar las 11:00 y yo tendría que estar en el parque, terminando mi paseo perruno para ir a El Corte Inglés a por el regalo y sigo aquí, pero es que ¡tennnngo unos huevos!

Como para mis amigas, las celulas malas que tengo (o tenía hasta el jueves) alojadas en la punta de mi nariz, ¡sí!, en mis propias narices y yo dejando pasar el tiempo, como si por eso, si tienes "algo malo", te fuera a desaparecer por aburrimiento o por arte de magia.

Este verano estuvieron conmigo tomando el sol en Cádiz, viendo la colección de invierno en Madrid, de peregrinas hasta Sarria (a unos 100 km. de Santiago), en el trabajo, de copas,..., no se separaron de mí ni un solo instante y yo sin darme cuenta o sin querer darme cuenta, que es peor.

Hasta este martes, que con acento argentino me dijeron a la cara que lo que llevaba desde hace meses alojado en mi nariz era un "carcinoma...", ¡toma ya!, y sin anestesia, y mientras todavía no había digerido la palabra carcinoma, el dermatólogo seguía con "...basocelular, un tipo de cáncer..." (¡toma ya otra vez!) "... de piel pero que tiene buen pronóstico".

Menos mal que tiene buen pronóstico. Así que este jueves me pusieron la nariz como la de Miliki y el jueves que viene me la volverán a poner como un pepino, todo sea para que mis "amigas" desalojen mi nariz y me dejen tranquilo.

Quizá todo hubiera sido más sencillo si antes del verano hubiera ido al galeno, pero es que yo soy así, me gusta que me pille el toro, y es que ¡tennnngo unos huevos!

P.D.: me voy a comprar el regalo que ya llevo 15 minutos de retraso sobre el horario previsto.

Ratatatatatatatatatata.............triiiiiiiiiiiiiiiiiple!

2009-10-20T15:44:00.000-07:00

Montes, Daimiel, Jordan, Stockton,...

Montes, Itu, 'Lagarto' De la Cruz, Rudy, Pau,...

¡Qué huevos tienes Felipe!

¡Vaya piedra!

Poyakes

2009-10-17T16:56:00.000-07:00

Hacía tiempo que no sufría un poyake, hasta hoy sábado, que he quedado con mi amigo Antonio Pi para colgarle un par de baldas en el salón, poca cosa, como dijo él.

En realidad, la chapuza consistía en un par de agujeros en la pared por balda, es decir, cuatro en total, eso sí, a nivel y midiendo bien las distancias, no sea que luego quede mal y todo el mundo sepa que fui yo el que perpetró semejante chapuza.

Allí me presento, con mi taladro/berbiquí (me gusta más llamarlo berbiquí, me recuerda a la carpintería de mi padre), varias brocas, el nivel, el metro, un lápiz, varios destornilladores y las gafas protectoras de estos ojos améndoa que tiene uno, lo que viene a ser un kit básico para el trabajo requerido.

No había transcurrido un minuto desde que traspasé la puerta de mi amigo Pi, cuando éste me confesó que en realidad tenía otro trabajo para mí, tarea que me había ocultado el par de veces que habíamos hablado por teléfono: tenía que colgarle un espejo en el dormitorio.

Quiero aclarar que el espejo iba a la pared, no al techo, que siempre los hay que piensan muy rápido. Un espejo de cuerpo entero sobre un tablero de aglomerado de 19 mm, con un peso más que respetable. Este era el Poyake (como el McGuffin de las pelis de Hitchcock): "Kike, po-ya-ke estás aquí, tengo otro trabajito para ti".

En fin, que lo que iba a ser un trabajo de unos diez minutos se convirtió en casi una reforma de más de una hora, porque, entre otras cosas, yo no llevaba tornillos ni alcayatas y cuando Pi abrió su caja de herramientas, la imagen fue aterradora: una llave de tubo (?), un par de tornillos raros, una bolsita de chinchetas de colores, otra cajita con más chinchetas de colores y, eso sí, una señora cinta métrica de ¡5 metros!.

Así que tuvimos que ir a la Ferretería El Candado a gastarnos 15 céntimos es 6 tornillos de madera para poner los soportes del espejo.

Después de una hora, la reforma quedó bien, al gusto del cliente y, como suele pasar cuando el chapuzas termina la obra, terminamos tomándonos una cervecita cruzcampo en la cocina, porque de cobrar el desplazamiento o los materiales mejor no hablamos.

"Si la cosa funciona"

2009-10-03T16:35:00.000-07:00

Mi amigo Tauro me preguntaba el jueves que ¿a quién le interesa una película de Woody Allen? Pues a mí, ¿pasa algo?.

He de reconocer que películas como "Vicky Cristina Barcelona" y algunas otras de su última etapa (salvo "Match Point") han sido una decepción, pero ¿acaso la mitad de las películas de Almodóvar merecen la pena? ¿Y las de Trueba? ¿Y las películas españolas en general? ¿Y las americanas? ¿Y las que estaban "echando" ayer en el cine?

Me gustó, ¿pasa algo?. Me recordó buenos de momentos de La Rosa Púrpura del Cairo, de Hannah y sus Hermanas, de Manhattan, de Annie Hall, de Sueños de un Seductor, de Delitos y Faldas,..., en definitiva, parece que el guión lo escribió hace años y ahora lo ha adaptado a la realidad actual.

Temas como la existencia de Dios, la sociedad americana, los judíos, el hipocondríaco con ataques de pánico, Nueva York, las relaciones personales,..., sólo eché en falta la figura del psicoanalista.

Pasé un rato entretenido y cuando decides molestarte en ir al cine lo mínimo que pides es evadirte de la rutina diaria y entretenerte con las historias que te van a contar en la pantalla. También busco que me cuenten algo, porque para ver coreografías de chakichanes o el culo de Pataki (esa gran actriz española, junto a Kira Miró y Aitana Sánchez Gijón) no me molesto en salir de casa y dejarme más de 20 euros entre entradas y kebabses.

En definitiva, que si la cosa funciona mejor no tocarla y disfrutarla mientras dure, porque nada es eterno y todos sabemos que un PC funciona bien hasta que sucumbes a la tentación de intalarle un nuevo software o hasta que el informático (o el técnico de microsoft) te hace una apaño (parche) para que deje de darte errores.

Moraleja: disfruta todo lo que puedas cuando la cosa te vaya bien y aprovecha los momentos que te ofrece la vida, cuando el azar pone en tu camino situaciones que sólo en sueños te verías en ellas.

El oro no estaba en Moscú... ¡estaba en Polonia!

2009-09-22T07:11:00.000-07:00

Pues sí, en Polonia, como no se cansó de decir Andrés Montes en la SEXTA durante estas dos semanas que ha durado el Eurobasket.

Después de una primera semana en la que parecía que lo imposible, como era la eliminación de España en la primera fase, podía producirse en cualquier momento, la reacción del equipo después del partido ante Turquía nos llevó a disfrutar de nuevo con esta selección que en los últimos años lo ha ganado todo (por momentos, hasta pudo ganar a los americanos en Pekín).

Y el mejor, Pau. Menudo partidos finales, después de un verano sin entrenar, con un dedo roto y sin descanso después de ganar el anillo de la NBA con los Lakers.

La única pena fue la ausencia de Calderón, nuestro extremeño, que en más de un momento echamos de menos.

"Pétalo de sal" (Leonor Waitling & Fito Paéz & Marlango)

2009-09-17T00:10:00.000-07:00

Furioso pétalo de sal
La misma calle, el mismo bar
Nada te importa en la ciudad si nadie espera.
Ella se vuelve carmesí,
No se si es Baires o Madrid
Nada te importa en la ciudad si nadie espera.
Y no es tan trágico mi amor,
Es este sueño, es este sol
Que ayer pareció tan extraño,
O al menos tus labios.

Yo te entiendo bien,
Es como habalrle a la pared
Y tú podrías darme fe...

Furioso pétalo de sal
La misma calle, el mismo bar
Nada te importa en la ciudad si nadie espera.
Y no es tan trágico mi amor,
Es este sueño, es este sol
Que ayer pareció tan extraño,
O al menos tus labios

Yo te entiendo bien,
Es como habalrle a la pared
Y te imagino dando vueltas en el vecindario

Algo tienen estos años, que me hacen poner así
Y decirte que te extraño
Y voy a verte feliz.

Me gusta!

DO U WANT TO MEET?

2009-09-16T07:51:00.000-07:00

Beyonce: ¡Cómeme!

2009-09-16T01:47:00.000-07:00

Las casi 3 horas del concierto de Bruce Springsteen en Sevilla fueron inolvidables. Tuve que esperar 40 años para saber qué era realmente un concierto y para cumplir uno de mis sueños: ver al Boss en directo.

¿Que qué tiene que ver el Bruce con Beyonce Knowles? Pues nada, pero es una facilidad que tiene uno para relacionar cosas irrelacionables. Bueno, quizá sí tengan algo en común: mi amigo Tauro (de nuevo voy a omitir su nombre, no sea que se enfade).

Pues sí, mi amigo Tauro (el nombre está cogido al azar y no hace alusión ni a su fecha de nacimiento ni al tema astifino, todo sea dicho) es seguidor incondicional tanto de Bruce como de Beyonce, últimamente más de ella, seguramente por la respetable edad que calza.

Ayer me invitó a ver el partido del Madrid (cuando digo Madrid, me refiero, por supuesto, al Real Madrid, no otros equipos de la capital, como el Rayo, Getafe, Atlético Parla, Atlético Pinto o Atlético de Madrid) contra el equipo suizo, donde Raúl volvió a marcar como sólo él sabe hacerlo. Me tenía preparado el sillón frente a las 42 pulgadas de lcd, la cervecita fresquita de barril y una sorpresa.

Así que ahí estaba yo, sentado en el sofá, con la cerveza en la diestra y tapándome los ojos con la siniestra, siguiendo sus instrucciones, mientras llegaba la sorpresa: Beyonce balanceando las caderas al ritmo de la versión inglesa del "Paco, Paco, Paco, Pacopaco,..."

El muy zorro me utilizó, por mi conocida admiración por Beyonsí, para darle al ojo sin pestañear viendo los movimientos de la diosa, cosa que quedó clara por la facilidad para encontrar sus vídeos y por el conocimiento minucioso que tenía de cada uno de ellos.

Yo, con esa flema británica que me caracteriza, le dije que apartara ese cáliz de mí y que pusiera de nuevo el partido, que había venido a ver al Madrid, no a la diva de ébano.

No bien había pitado el final del primer tiempo el árbitro, cuando mi amigo Tauro, con una destreza asombrosa, cambiaba de nuevo a los vídeos de la deidad negra, visionando esta vez el de su canción "If I were a boy".

- ¡Atento, atento!, exclamó presa de un ataque de ansiedad incontrolado.

- Mira lo que ME dice ahora: "¡cómeme!, "cómeme"!, insistía mi amigo en un estado entre ansiedad y subidón de hormomas, impropio de un padre de familia cuarentón.

- Me dice "¡cómeme!", repetía emocionado, casi entrando en éxtasis, a punto de levitar sobre el sofá y ante la mirada incrédula de su señora, mi señora, su hija heredera y la de un servidor, que intentaba sin éxito distraer su atención, que recogiese las órbitas de sus ojos golosones y que dejase de protagonizar tan bochornoso espectáculo.

Y con esta escena vivida cierro el círculo entre Bruce y Beyoncé. Si algo se llevó claro Springsteen de Sevilla, además del calor que hizo esa noche, fue el escaso nivel de inglés de los que asistimos al concierto, entre los que me incluyo, aunque un servidor se había preparado los estribillos y los momentos en los que cantaba el título de la canción. Y entre los que también incluyo a mi amigo Tauro, que llevaba las últimas noches soñando con la carita angelical de la diosa felina susurrándole "¡cómeme!", "cómeme!", cuando en realidad, la buena mujer, lo que estaba diciendo era commitment, que suena parecido, pero que significa compromiso, no "que me comas toa enterita", como soñaba ingenuamente nuestro Peter Griffin extremeño.

En fin, que después de tanto rollo y para que no le quede mal sabor de boca, como homenaje ahí va el vídeo de Beyonce Knowles diciendo "¡cómeme!, ¡cómeme!" y el de los U2 cuando nos decían "te traigo pasta, huevón!":

Aclaración: una vez más quiero dejar claro que mi supuesta admiración por Beyoncé no deja de ser una broma que se ha prolongado en el tiempo y que tuvo su origen en los primeros tiempos de la serie "Aquí no hay quien viva" y, más concretamente, en los sueños de un seductor del padre del portero de la serie. Dicho queda.

"Kike ¿A ti e tuta Ludovico Einaudi?"

2009-09-01T00:20:00.000-07:00

Llevo toda la vida escuchando que las personas mayores se van volviendo niños. ¡Qué gran verdad y qué lástima al mismo tiempo!. Lástima porque vas viendo que tus amigos se van haciendo mayores y empiezan a chochear. A unos les da por una cosa y a otros por otra.

Cuando emitían la serie "V" por TVE, hace titantos años, mi hermana Geli nos martirizaba a mi hermano Miguel y a mi preguntándonos cada pocos minutos si nos gustaba la serie: "Míe, ¿a ti e tuta V?" o "Kike, ¿a ti e tuta uve?". Daba igual si la contestación era positiva o negativa, porque minutos más tardes te miraba y volvía a decir: "Míe, ¿a ti e tuta V?" o "Kike, ¿a ti e tuta uve?".

Y así pasábamos la tarde del sábado, viendo los lagartos de la serie y escuchando el soniquete de mi hermana.

Pues algo parecido le está pasando a mi amigo TAURO (voy a mantener el anonimato, no sea que le siente mal). Hace unos meses estábamos en su casa y de pronto cogió el portátil (una vulgar PC compatible) y me buscó en el "yutube" a un tal Ludovico Einaudi. "Seguro que no has escuchado en tu vida nada me igual", me dijo mirándome con ojos golosones y asintiendo con la cabeza.

Pues no, no había escuchado nada igual, supongo que le dije, pero hay que entender que un sábado, después de ver un partido del Madrid, de cenar, de tomar unas cervecitas y con un brugal con cola y un poquito de limón exprimido, lo que menos te apetece es escuchar a Ludovico Einaudi, digo yo.

Pues bien, el fin de semana siguiente (o el posterior, no recuerdo), de nuevo la misma escena: saca la vulgar PC compatible y me vuelve a preguntar: "Kike, ¿conoces a Ludovico Einaudi?", y sin tiempo a digerir la pregunta, ya le había dado al play y comenzaban a escucharse las primeras notas del compositor italiano.

De nuevo asentía con la cabeza mientras sus ojos golosones se clavaban en los míos, creando una atmósfera con una carga erótica tal que para sí quisiera el propio Julio Médem.

Desde entonces han sido varias las ocasiones en las que el bueno de Ludovico ha aparecido en medio de nuestras reuniones, ya fueran en casa, en el campo o en la playa. Cuando estás más tranquilo, ¡zas!, los ojos golosones, el movimiento vertical de la cabeza y la pregunta: "Kike, ¿conoces a Ludovico Einaudi?.

Y cada vez que oigo el nombre del italiano se me viene a la cabeza el soniquete de mi hermana, cuando los sábados por la tarde nos interrogaba a mi hermano y a mí, sin importarle el signo de nuestra respuesta.

Pues para que nadie se quede sin conocer la música de Ludovico, aquí dejo un vídeo con imágenes de la admirada Kate Winslet.

Síndrome postvacacional

2009-08-31T08:31:00.000-07:00

Estaba en casita agotando los últimos minutos con el aire acondicionado antes de salir al infierno que es Badajoz a las cuatro de la tarde, cuando aparece en pantalla una psicóloga explicando los síntomas del síndrome postvacacional y cómo combatirlo. Es decir, lo de todos los años por estas fechas: que si llegas al trabajo con mala cara, que si te irritas con facilidad, que si bla, bla, bla,...

Pues yo no me he dado cuenta de si he tenido ese síndrome o no, lo que sí he notado que esta noche pasada no he podido pegar ojo. ¡Qué horror! No se movía ni una brizna de aire, nada de nada. Por un momento pensé en acompañar a Yako en el suelo, directamente, sin saco ni aislante.

¡Qué mal se pasa cuando no puedes dormir! Así que hoy, desde el jefe hasta el último mono, todos tenemos una carita y una soñera que ríete de Bill Murray y de Scarlett en Tokyo.

Por cierto, este viernes estrenan una película de la Johansson (también sale el gran Ben Affleck, que hace de Ben Affleck) y mi hemana Geli ya me ha preguntado si sabía si en esta película Scarlett tenía trabajo, porque hay una leyenda que dice que siempre hace papeles de gente ociosa como en Lost in Translation, en Match Point, en Vicky Cristina Barcelona, en The Prestige,..., pero es falso, hermana mía, en La joven de la perla, en Ghost World, en Scoop, en The Nanny Diaries,..., sí trabaja, tampoco para deslomarse, pero tiene trabajo. Ya veremos qué hace en "Qué le pasa a los hombres".

El Camino (III): Personajes

2009-08-24T15:31:00.000-07:00

Me fui solo al Camino, finalmente los que podían haberme acompañado, por diversos motivos, se echaron atrás (la última, Isa).

Alguien comentó que si eres extrovertido no te sentirás solo en el Camino. Yo me sentí solo el primer día, pero era una soledad buscada, no pasa nada por querer romper con la rutina diaria y pasar tiempo solo, no por eso eres un bicho raro.

Pero pronto conocí a los cuatro valencianos (Ana, Eva, Borja y Sebas) con los que realicé el recorrido hasta Sarria y de los que me despedí en Portomarín. Fue una suerte, porque me parecieron muy buena gente y siempre estuvieron muy pendientes de mi. Hubo muy buen rollo entre los cinco y es una de las mejores cosas que me he traído del Camino.

Aunque parezca increíble, me hice entender algo con Sophie. Ella, ni papa de español. Yo, limitadísimo con el inglés hablado. El resultado, esfuerzo por ambas partes para entender lo que el otro le quería contar.

Todo lo contrario que la irlandesa Tracy, que acumulaba muchos más kilómetros que nosotros y que parecía fresca como si acabase de empezar el recorrido. Tracy se expresaba muy bien en castellano.

¿Y qué decir del coreano que se recorría 60 kilómetros al día corriendo? Tipos raros estos orientales. La cantidad de fotos que nos hizo mientras nos tomábamos unas cervecitas sentados en el suelo las horas previas al incidente con el segurata.

¿Y el valenciano pesado? Si los otros cuatro eran gente agradable y simpática, apareció otro de la Comunitat Valenciana pesadísimo, cuyo único tema era la política: que si la Rita Barberá, que si los trajes del Camps, que si patatín, que si patatán. Como buen pesado de la política, tenía que ser de izquierdas, como la mayoría que se creen todavía las mentiras de su líder, al que escuchan con devoción subidos al guindo.

En fin, hubo un momento que al escuchar la palabra extremeño se me acercó y se sentó a mi izquierda. Yo vi como Sebas se apartó y me dejó solo ante el peligro. Por momentos pensé ¿qué he hecho yo para merecer esto? o ¿por qué mis padres me dieron esta educación que me impide ser grosero ante semejante pesao? Que si Valencia necesita un Ibarra, que si él se ha leído la biografía de Ibarra,..., debería haberle dicho: mira, chaval, que soy peregrino, pero no quiero ganarme la Compostela por aguantarte a ti y tus tonterías. Así que me levanté y me fui alejando poquito a poco, gracias también al capote que me echó Eva, momento que aproveché para huir y buscar a la hospitalera.

Otro personaje peculiar, el italiano que se sentó en nuestra mesa en Sarria mientras disfrutábamos de nuestra pinta de Estrella Galicia. Era una mezcla entre mi tío Antonio y Giovanni Ranna, el de la pasta fresca. Nos contó que era su segundo Camino completo, el primero en solitario y entendía de todo: del buen vino español al buen vino toscano, del mejor jamón ibérico del mundo (el extremeño) a la mejor paella (la valenciana), de los tipos de pasta (con buen grano duro), y por hablar hasta se fijó en los pies de Sebas, extremidades que le gustaron mucho (?) y que dijo que eran muy buenos para caminar por esos caminos, como los suyos, huesudos y alargados.

Curioso también el caso del peregrino gitano, que tanto juego nos dio. Partiendo de la base de que ninguno éramos racistas (¡je,je,je!), a todos nos chocaba ver a un peregrino de raza calé, tan chocante como ver a un gitano de delantero del Madrid o compitiendo en la final de los 3000 obstáculos con Marta Domínguez (¡Viva Marta!). ¡El bicho!, se hizo peregrino para buscar la mochila más aparente y dar el palo. Pero no tuvo suerte, un hospitalero le reconoció y llamó a la Guardia Civil que se lo llevó preso ante la mirada curiosa del resto de peregrinos.

En los albergues dejas la mochila junto a tu cama, te fías del resto de peregrinos, no piensas que te vayan a quitar algo, aunque por precaución siempre es conveniente llevar la cartera y las cosas de valor encima, sea en la ducha o en el servicio, porque, aunque yo no soy racista, siempre puede aparecer un gitano cuando menos te lo esperas.

También tuve el placer de conocer a la simpática pareja de Murcia (Jesús y Mª Hosé), a la pareja vasca con sus camisetas de media maratón de no sé donde que nos llevaron con la lengua fuera hasta el Alto do Poio, al señor del bigote que roncaba a pulmón libre, a los dos chavales de León con los que coincidí en O Cebreiro y, como no, al hospitalero de Castrojeriz, tipo curioso donde los haya, apenas levantaba del suelo 1,60, con su espesa barba blanca y sus piernas cortas, pero de pura fibra capaz de llevar un ritmo muy superior al nuestro (el doble, por lo menos) y que contaba alguien que vio como adelantaba andando a un ciclista en un subida. A nosotros nos pasó dos veces: la primera vez le llevábamos 20 kilómetros de ventaja y nos adelantó sin problemas; la segunda vez, salimos casi dos horas antes y nos volvió a adelantar.

Y alguno más que no recuerdo ahora. Tampoco me quiero olvidar de la chica malagueña con la que coincidí en la cola de Alsa en la estación de Lugo. Yo, de peregrino cojo. Ella, de peregrina renqueante. Era fácil comenzar la conversación, charla que ayudó a que se me pasara volando la hora que tuve que esperar hasta que saliera mi autobús, en la que yo le conté mis penas peregrinas y ella me contó como después de 400 kilómetros recorridos por el Camino del Norte (llevaba danzando desde el 21 de julio), un tirón en la pierna y el forzar para llegar al final de la etapa le obligó a abandonar el Camino y dejar lo que le restaba para más adelante. Le dejé La Voz de Galicia y me dio las gracias por ello y por mi ofrecimiento, en la cola de Alsa, que rechazó, de acercarla a Madrid (así se me haría el viaje más corto a mí también) y yo le di las gracias por su conversación (me quedó una frase muy de final de película, muy tipo Bogart, que para sí hubiera querido W. Allen en “Sueños de Seductor”, solo que él, nuestro Bogart, hubiera dicho: gracias a ti, muñeca, por tu conversación).

Yo no fui al Camino en busca de amigos para el Facebook, ni para encontrame a mí mismo, ni para ver si coincidía con Beyoncé o con Sienna Miller (y su frasco de Boss al modo de mochila), ni para saber qué es una sobrecarga muscular, ni para recuperar la fe, en realidad, no sé por qué fui, pero había algo que desde el año pasado me empujaba a hacerlo y debía hacerlo. Ahora creo, pese a no haber llegado a Santiago, saber qué era eso que buscaba: romper con la rutina de todo el año, vivir experiencias nuevas, no planificadas, conocer en pocos días más gente que la que conozco en un año en mi rutinaria vida de Jefe de Administración, echar de menos a las personas que quiero y acordarme de ellas en los momentos de soledad, y engancharme a un tipo de experiencia que te lleva a hacer con gusto marchas de al menos seis horas diarias, levantándote a las 5 de la mañana y acostándote a las 10 de la noche, en vacaciones, ¡en agosto!, para lo que sólo necesitas una mochila, un par de botas, mucha ilusión y un poco de suerte para no sufrir ampollas, tendinitis o sobrecargas musculares. ¡Volveré!

P.D.: La noche del pasado viernes sonó el móvil y era Sebas, que estaba con el resto de la tropa mediterránea tomando unas cervezas en Santiago y se acordaron de mí. La verdad es que me alegré mucho por ellos, porque pese a sus problemas de ampollas y rodillas consiguieron llegar. Y también me alegré mucho porque se acordaron de mí en ese momento y eso fue todo un detallazo que no olvidaré y que dice mucho de lo buena gente que son.

El Camino (II): sobrecarga muscular.

2009-08-22T17:06:00.000-07:00

Sobre las 3:00 me despertó la chica de la pareja vasca (no sé sus nombres) para que me uniera al grupo, pues habían decidido comenzar ya la siguiente etapa, mejor andar que estar ahí tirados en el suelo sin poder dormir.

Dicho y hecho, sobre las tres y media de la madrugada partíamos en dirección al Alto do Poio. A oscuras, por carreteras, caminos, atravesando un bosque (con meigas), alguna que otra aldea, para finalizar con una pendiente durísima, pero, por suerte, bastante corta, en cuya cima se encontraba abierto un pequeño bar/hostal donde pudimos descansar y reponer fuerzas con donuts y aquarius (me "jinqué" dos donuts, un coca cao, dos aquarius y porque no había caldo gallego..., pues no había cenado).

Aproximadamente eran las 6:00 de la mañana y nos quedaban unos 12 kilómetros mucho más suaves para llegar a Triacastela. Lo que yo desconocía en ese momento es lo duro que se me iba a hacer los pronunciados descensos hasta el final de la etapa.

Nos despedimos de los vascos, pues ellos iban hasta Samos y marchaban a un ritmo más alto que el nuestro. Posteriormente sería Tracy, la irlandesa, la que nos abandonaría también, ya que su intención era hacer 40 kilómetros y llegar a Sarria. Y en Triacastela fue Sophie la que prosiguió su marcha, pues se encontraba bien físicamente.

No eran las diez de la mañana y nuestras mochilas estaban haciendo cola en la puerta del albergue de Triacastela, mientras nosotros nos echamos en el césped a la espera de que nos dejaran entrar.

A la una entramos, dejamos las mochilas, nos duchamos y nos fuimos en busca de nuestro Menú del Peregrino, esta vez yo pedí ensalada de pasta y sardinas, y de beber, vino con casera. Nos atendieron unas chicas súper simpáticas, de lo mejorcito hasta entonces, muy diferentes de los secos habitantes del Bierzo con los que habíamos tratados.

Y, después, la siesta, hasta casi las 8:00 de la tarde no me decidí a levantarme de mi cama. El dolor de mi tobillo derecho era ahora mucho más intenso y veía las estrellas cada vez que lo apoyaba en el suelo. Así que me vestí y me dirigí al pueblo en busca de la farmacia de guardia o del centro de salud. Pues ni una cosa ni otra, la farmacia estaba cerrada y el centro de salud también, por lo que tendría que esperar hasta el día siguiente para que me viera un médico.

Sin duda, la etapa de O Cebreiro, el no descansar y el fuerte ritmo que llevamos en la ascensión al Alto do Poio, me estaban pasando factura y el tobillo cada vez estaba más hinchado. Incluso pensé en compartir taxi hasta Sarria con una americana que estaba lesionada, pero una milagrosa pomada, Radio Salil, que llevaba Borja me alivió bastante el dolor, por lo que al día siguiente, a las 6:00 de la mañana ya estábamos en pie para hacer el recorrido por San Xil.

Me costó bastante llegar, pero lo hice, junto a Borja y a Sebas, llegamos a la oficina de turismo y de ahí, cojeando y casi sprintando, hasta el albergue de la Xunta, entrando nuestras mochilas dentro de las 40 primeras que daban acceso a una cama.

Ana y Eva hicieron el recorrido por Samos, más largo pero menos escarpado que el nuestro, aunque tardaron más en llegar y ya no tenían plaza en el albergue nuestro. Eso sí, tuvieron suerte porque una pareja de murcianos (Jesús y Mª José) que habíamos conocido en Triacastela tenían una reserva en un albergue privado y se la cedieron a ellas.

Ducha, comida y derechitos al Centro de Salud, donde el médico de Urgencias no lo dudó al ver mi tobillo: “reposo, reposo absoluto, ibuprofeno y gasas frías”. ¿Y la etapa de mañana? “Reposo absoluto ya, desde ya, ni pomadas ni nada, reposo”.

Así que nos dirigimos a la farmacia de guardia, cargamos con el botiquín y nos fuimos a reposar. Me tomé dos sobres casi seguidos de ibuprofeno 600 y me apliqué réflex en gel un par de veces antes de acostarme (acostado y a oscuras me equivoqué de bote y me apliqué betadine en gel en lugar del reflex, con lo que la lié parda, tiñendo de rojo las sábanas desechables que nos habían dado), pero al día siguiente, a las 6:00 de la mañana, tenía el tobillo como escayolado, sin poder flexionarlo, e inflamado como la pata de un elefante (o como el de las señoras mayores que retienen líquido).

Salté de la litera y el dolor era más intenso, así que decidí no continuar. Era mejor dejarlo en Sarria, a unos 100 kms de Santiago y retomar el Camino en cuanto tuviera oportunidad, desde allí el recorrido es más suave y en 4 ó 5 días estás en Santiago.

Eso sí, decidí antes de marcharme pasar las últimas horas en el albergue de Portomarín con mis compañeros de fatigas, para posteriormente regresar a Badajoz.

El regreso en autobús desde Lugo en busca de mi coche fue bastante emocionante, porque transitó por la nacional por donde iniciamos la etapa de Villafranca del Bierzo y me íba cruzando con peregrinos que estaban recorriendo el mismo itinerario que tres días antes habíamos hecho nosotros.

Volveré, no sé si solo otra vez o acompañado, no sé si este año o el próximo, pero si nada grave me lo impide estoy seguro que volveré y completaré los kilómetros que me faltan para llegar a Santiago, no descartando reservar una semanita al año para completar el Caminos completo desde Francia en varios años.

En definitiva, una corta pero muy bonita experiencia, que, entre otras muchas cosas, me ha permitido conocer el verdadero significado de la palabra MORRIÑA.

El Camino (I): Los valencianos

2009-08-22T16:17:00.000-07:00

En un Centro Comercial de Ponferrada estuve a punto de comprar el libro El Camino, de Delibes, no porque tratase sobre el Camino de Santiago, sino porque vi que pesaba algunos gramos menos que el que llevaba en la mochila.

Al final lo dejé en la estantería e hice bien, pues en mis pocos días de peregrino no hubiera encontrado el momento de leerlo y es que si algo me ha quedado claro de esta experiencia es que, aunque vayas solo, no son necesarios ni iPods, ni libros, ni PSP’s,..., ya que lo verdaderamente bonito del Camino es la facilidad de conocer personas, de relacionarte con gente de todos los sitios, de todas las clases, de todas las edades.

Yo tuve la inmensa suerte de conocer en la etapa de Villanueva del Bierzo a O Cebreriro a Eva y Sebas, dos jóvenes valencianos con los que desayuné en Trabadelo, donde se nos unió Sophie, una inglesa de Southampton, y juntos los cuatro recorrimos el resto de esta etapa reina que nos llevó al primer pueblo de Galicia.

Fueron nueve horas de marcha, desde las 6:00 hasta las 15:00 horas, con cuatro paradas: desayuno (cola cao y cruasán), almuerzo (empanadilla y acuarius), inmersión de pies en la fuente de La Faba (¡que gustito!) y cañita de Estrella de Galicia, aquarius y frutos secos en A Lagúa de Castela, antes de afrontar los últimos 3 kilómetros de subida a O Cebreriro, donde se nos unieron dos valencianos más: Ana, con ampollas en sus pies y una zapatilla en chanclas, y Borja, con sus problemas en la rodilla.

Fue una etapa dura, pero llegamos con mucho esfuerzo y, aparentemente, sin excesivos problemas físicos. Yo me descolgué en el tramo final e hice los últimos metros hasta el albergue acompañado de una pareja de vascos y de un señor mayor con bigote que más tarde nos sorprendería con el poder de sus ronquidos.

En esto llegamos a la puerta del albergue y nos topamos con el letrerito de “completo/full”. De nada sirvió nuestros intentos de convencer a la hospitalera: o pasábamos la noche en el suelo bajo las estrellas o cogíamos a media tarde un autobús a Pedrafita y dormíamos en el polideportivo.

Decidimos echar los sacos (algunos sin esterilla, como yo) en un porche a las traseras del albergue, nos colamos en las duchas (nos pedían 3 euros por entrar a ducharnos) y una vez acicalados y oliendo a límpidos (nunca en mi vida había sudado tanto como ese día), nos dirigimos en busca del menú del peregrino diario. Ese día terminamos de comer tarde, lo que unido a las cervecitas que nos bebimos antes que comenzara a anochecer, hizo que me acostara sin cenar.

Lo único que me pedía el cuerpo era un buen colchón y unas horas de descanso. Así que me dirigí en busca de la hospitalera, armado únicamente con mi mejor cara de “niño bueno” y estos ojos azules (*) arrebatadores que tan buen resultado siempre me han dado.

- Hola, dije con voz lastimosa, esbozando una ligera sonrisa y mirándola a los ojos.
- Hola, dime, me contestó con marcado acento gallego.
- Pues mira, soy uno de los nueve que hemos llegado a las tres y nos hemos quedado sin plaza en el Albergue. Hemos echado los sacos al suelo, pero ya se está yendo el sol y comienza a hacer fresco, por lo que nos espera una noche muy larga. ¿No habría alguna posibilidad de ocupar una sala, como la cocina, que está sin utilizar? No molestaremos a nadie y a las 5 de la mañana nos marcharemos sin hacer ruido.

Ella esperó a que terminara, medio sonriendo y teniendo muy claro desde el principio lo que me iba a contestar:
- Yo lo siento mucho, pero no puedo hacer nada, las normas son las normas y ya no se echan colchonetas al suelo como se hacía hace años. Ahora sólo entran los peregrinos hasta completar todas las camas.
- Si yo te entiendo, pero hacer una pequeña excepción a la norma en este caso, para ti no supondría nada y para los nueve (más el señor roncador del bigote y el coreano de los 60 kms. corriendo al día) que estamos ahí fuera sería muy importante.
- Mira, yo no sé nada, ¿vale?, sólo te digo que yo me marcho a las 22:00 y si alguien os abre desde dentro, pues eso, tú me entiendes, ¿verdad?
- Te entiendo, te entiendo, le dije sonriendo, muchas gracias “por no querer saber nada”.
- Eso sí, a la una pasará el vigilante y ahí ya dependerá de vosotros si le convencéis o no.

Volví a manifestarle mi agradecimiento y me dirigí más contento que unas pascuas en busca del resto del grupo para comunicarles lo “acordado” con la hospitalera.

Así que recogimos nuestros sacos y mochilas y pasadas las diez asaltamos en silencio el albergue y nos acomodamos en el suelo de la cocina.

Sophie se puso sus tapones en los oídos y se giró hacia la pared, yo me quedé un rato despierto, sin coger el sueño, supongo que debido a las primeras molestias en el tobillo derecho y a la dureza del gres sobre el que estaba mi saco de dormir y, por tanto, mi serrano cuerpo.

De pronto se escucharon unos pasos, se abrió la puerta y alguien encendió la luz de la sala.

- ¿Qué hacéis vosotros aquí?, nos dijo con tono amenazante un joven vestido de segurata.

Ninguno reaccionó. El cansancio, el sueño y la sorpresa de ver a semejante personaje plantado en la entrada hizo que pasaran unos segundos hasta pudiera empezar a hablar.

- A ver como empiezo, dije para ganar tiempo, he hablado con la hospitarela...
- ¿Cómo se llama?, me interrumpió de malas maneras.
- Pues no lo sé, no le pregunté el nombre, sólo puedo decirte que era rubia.
- Mal empezamos, exclamó con tono bastante cortante. Y esa, ¿que hace que no se mueve?, dijo señalando a Sophie que dormía sin enterarse de lo que estaba ocurriendo.
- Ella tiene puesto tapones y no estará escuchando nada. El caso es que la hospitalera me dijo que se marchaba a las diez y que si alguien nos abría y nos metíamos dentro, que ella no sabía nada, que haría la vista gorda, que después dependería de ti que nos dejases pasar la noche a cubierto o tirados en el suelo. Que estaría en tu conciencia, le dije siempre desde el saco con la cabeza un poco incorporada y los ojos casi vencidos por el cansancio.
- Está bien, me lo pensaré, dijo el vigilante mientras apagaba la luz y cerraba la puerta.

Todos pensábamos que no volvería y pasaríamos el resto de la noche a cubierto, pero cual fue nuestra sorpresa cuando unos minutos más tarde apareció de nuevo el segurata y nos ordenó que en 5 minutos nos fuéramos a la calle.

El caso es que era la 1:00 de la madrugada y volvíamos a echar los sacos en el suelo e intentábamos acomodar nuestros cuerpos a las irregularidades del mismo. Lo único bueno, que no hacía frío.

(*) Para el que no me conozca, el tema de los ojos azules está escrito en tono irónico, que luego vienen los malos entendidos, que uno es muy sencillo y conoce sus limitaciones físicas en cuanto a belleza (las otras, me he dado cuenta ahora al ver mi tobillo maltrecho).

Julio en la TV

2009-08-10T18:17:00.000-07:00

Pues eso, que acabo de llegar a casa, lunes, 3:21 horas a.m. y con unos brugales/cola en este hermoso cuerpo. ¿Qué tendrá la noche o el Brugal (o el Jamenson o el Mojito) que te dan esa facilidad de palabra? Ni idea, pero aquí estoy, frente a Mac, de vacaciones (merecidas o no), escribiendo en este blog que lo tenía un poco abandonado.

No sé ni qué escribir ni qué decir, el caso es que me he despedido de mi amigo Antonio hablando en italiano, con acento entre napolitano y calabrés, lo que no es moco de pavo para uno que apenas ha pasado unas horas en el aeropueto de Milán, hace un par de veranos, y del que se mofaron las empleadas de un puesto de bocadillos cuando pidió un bocata caliente, viendo como se reían entre ellas cuando una dijo algo parecido a "caliente, siempre mejor caliente" o algo parecido.

En fin, que yo debería estar acostado a estas horas, pero me da por escribir estas tonterías. No sé, creo que cada día uno está peor, pero es lo que hay.

Por cierto, ayer estaba viendo el informatico de la 1 y cuando hablaban de la muerte de Dani Jarque (el capitán del Español) apareció mi amigo Julio en la tele. Ahí, con su bata blanca y su porte de buen cardiólogo. La verdad es que no me enteré de lo que dijo, porque llamé a mi Santa para que viniera a verlo, pero seguro que fue algo interesante.

Lo que está claro es que dentro de tres días afrontaré la subida al puerto de Piedrafita, concretamente a O Cebreiro (7 kilómetros de subida, como un Tourmalet o un Alpe d'Huez para mí), ya en tierras gallegas y espero que mi corazón y mis ingles(*) aguanten, de lo contrario me veré obligado a pedir consejo al bueno de Julio o a llamar a Chuspe para que acuda con el helicóptero del 112 en mi auxilio.

Pues eso, que me voy a acostar que ya es hora y si mañana tengo tiempo y ganas contaré algo sobre mi "expedición" a la ruta xacobea que comenzaré este jueves y que me llevará, después de 200 kilómetros a patita, a darle un abrazo (no de pagafantas) al bueno de Santiago.

(*) El tema ingles es el más delicado de esta peligrosa aventura. El tener estas hermosas piernas tipo Koeman hacen que rocen por su cara interior, provocando una abrasión que puede dar al traste con la expedición. Espero que la preparación de los últimos meses y el ungüento comprado en el Mercadona a base de aloe vera den sus frutos.

Acto Primero: Sevilla tiene "una caló" especial, Sevilla ya tiene su Jefe

2009-07-30T07:45:00.000-07:00

...me sigue oliendo a "asaar", me gusta está con su gente (bis).

Hasta el martes 28 no supe exactamente por qué le llaman a Bruce Springsteen THE BOSS, El Jefe. Después de 2 horas y 50 minutos de concierto me quedó claro: él dijo que ponía la música, el espíritu, y nosotros, el ruido. Y dicho y hecho, no hubo más que hablar, ellos pusieron la música y una energía que nunca hasta entonces había visto en un concierto. Nosotros pusimos el ruido y nos entregamos ante una banda de sesentones que nos dejaron para el arrastre después de interpretar casi treinta canciones.

Pero empecemos por el principio. Martes, 28 de julio. Llegamos a Sevila, 15:30horas, 40-42ºC, a la sombrita. Calle Betis, primera parada y primera cerveza. Bodeguita de Antonio Romero, segunda parada y primeras lágrimas del día al jincarme el montadito de pringá. Tercera parada, Mesón de no sé qué, muy taurino, nueva tapita y nueva cervecita. Y así nos plantamos en el Starbucks junto a la Catedral. Frapucho caramelo desparramado en un sofá de la planta superior, cojiendo un poco de resuello para lo que se avecinaba después.

Avenida Torneo. Los neumáticos se derriten en la calzada. ¿Aparcamos aquí, que ya se ve el puente del Alamillo o seguimos y vemos como está el parking del Estadio? Gracias a Dios, seguimos en coche, porque de intentar llegar a pie seguramente a alguno nos da o un ataque de ansiedad o un golpe de caló.

Estadio Olímpico. 7:20 p.m. ¡Coño! Las camisetas a 30 leuros, mejor me lo pienso. Entramos, a grada, que no tenemos edad para pasar dos días haciendo cola y ser de los de la primera fila. Luego, cuando ves como disfrutaron éstos y como se portó Bruce con ellos, sí hubieran merecido esos dos días de cola para estar allí tan cerca de él.

Segundo contratiempo: la cañita de cerveza Cruzcampo a 3 euros, ¡qué le vamos a hacer!, pues a beber cruzcampo a precio de mojito, no quedaba más remedio, porque con la caló que hacía la Cruzcampo sabía a gloria, a teta de novicia (*).

(*) El autor se refiere al dulce "pecho de monja". Tómese la expresión en sentido metafórico.

"Antes de dar la vuelta a la cinta...

2009-07-16T15:14:00.000-07:00

... déjela pasar hasta el final".

¡Qué cosas! Ahora hablamos de miles de canciones, de toda una discografía entera en un pequeño iPod, y no hace tantos años (¿o sí?) apenas nos conformábamos con 10 ó 12 canciones en cada cassette.

Esta cinta es de las pocas que guardo como recuerdo, junto a una de U2, el Like a Virgin de Madonna, un par de The Police y el Thriller de Michael Jackson.

Uffffffff deseando estoy que llegue este momento en Sevilla, "Born to run", el tema que cambió la vida a Bruce y que seguramente es el que más he escuchado.

El Feisbus

2009-07-07T09:16:00.000-07:00

Estaba zascandileando por el Feisbus, me da por abrir una galleta de la suerte y mira por donde me sale el mensaje: "respira tres veces y te sentirás mejor". ¡Esta gente del Feisbus como es! Ainsss!

El otro día me dio por hacer un test sobre qué personaje de series de los 80 era yo, pues estaba intrigado y hacía meses que no cabía en mí esperando que llegase ese momento. Pues me salió Mc Gyver, sí, Mc Gyver, igual que a mi hermano, que fue el primero que hizo el test. No sé, me quedé así así, pues que poco glamour, Mc Gyver, no sé, se me quedó el cuerpo como al del "Contigo no, bicho".

Todavía le estoy dando vueltas al tema Mc Guiver, como si en los 80 no hubiera o hubiese series con más encanto. Mc Guiver, ¡qué cosas!.

En fin, que esto del feisbus está muy bien porque puedes añadir amigos, todos los que quieras, sobre todo los amigos a los que nunca llamas ni nunca te llaman, vamos, los amigos esos que ya ni te acuerdas de ellos ni ellos de ti, pero que son tus amigos, digo yo.

También puedes escribir en "el muro" lo que estás haciendo o lo que estás pensando o compartir fotos con esos amigos a los que tanto les importas y que tanto te importan a ti, porque con los amigos de diario no necesitas el feisbus, porque como tienes contacto con ellos, sabes que si los necesitas están ahí (o al revés) y tienes su mail, pues eso, que mis amigos de diario son unos aburridos porque no pertenecen a La Comunidad.

¿Y lo de los test? ¿Qué me dices de los test? Mi hermana ha hecho uno muy interesante (que yo ya me he apuntado) y es sobre "qué mirlo blanco eres". También ha hecho otro sobre qué 5 cantantes te gustaría que asistieran a tu fiesta de cumpleaños, cosa que porque nunca te has parado a pensarlo, pero imagínate que me sale Bruce Springsteen o Beyoncé (bellonsí), pues sería la leche. Claro, que si me sale Michael Jackson (al llamaban como a mi perro, Jacko) y John Lenon pues como que vaya fiesta, con los dos finados de cuerpo presente.

Pues todo esto y mucho más es el Feisbus, porque yo tengo una invitación pendiente a una "norway adventure" y una solicitud para animar a un personaje y en cuanto tenga un ratillo, ¡zas!, me apunto a la aventura noruega y animo al personaje en cuestión.

Lo dicho, que el Feisbus es un gran invento, sobre todo para su creador, o si no que se lo pregunten al jefe de los James Bonds británicos, Sir John Sawers, cuya esposa se olvidó por un momento del empleo de su marido y emocionada con el Feisbus no se le ocurre otra cosa que colgar fotos de la familia con su marido el espía en gallumbos.

Y aunque no tiene nada que ver con el Feisbus, si viendo el siguiente vídeo esbozas una sonrisa o no puedes parar de reír, es seguro que vas teniendo una edad para empezar a cuidarte.

"Tu gitana"

2009-07-05T16:22:00.000-07:00

Así se llama la canción de Luar Na Lubre que todos conocemos de los spots de Galicia. Estos dos son los que más me gustan: el primero por las ganas que tengo de patearme el Camino y el segundo, por lo bien que está hecho, con las voz de Luis Tosar diciendo palabras gallegas.

Para gustos, los olores

2009-07-05T16:05:00.000-07:00

"Boss Orange es la nueva fragancia femenina de Hugo Boss. Acaba de estrenarse y viene de la mano de la actriz Sienna Miller para pegar fuerte en este verano 2009.

Las manzanas dulces, las flores blancas y la vainilla son las notas predominantes de este perfume. Frutas, flores y un toque dulce, lo que lo hace ideal para el verano. Algo fresco, sensual, pero que no empalaga.

El target de clientes serán mujeres jóvenes y aventureras , con espíritu libre y desenfadado, que buscan un aroma dulce y sensual."

Pues eso, yo lo he olido y claro que me gusta, ¡es tan fresco y aventurero!. Ah! Y el frasquito en cuestión tiene un diseño de formas sinuosas en el que cada una de ellas simbolizan los siete chacras del cuerpo humano y la fragancia representa la energía que fluye en el organismo, que pretende representar a la mujer moderna. Todo muy bonito, pero el frasco no cierra bien y parece cosa de diseño.

En fin, que estaba yo pensando que por cuánto saldrá el frasco que sostiene Sienna en la foto, porque si los 50cl salen por 50 euros, el bote de a litro tiene que salir proporcionalmente más económico. Digo yo.

ALARM

2009-07-01T02:52:00.000-07:00

Viejo, sordo, incontinente

2009-07-01T02:06:00.000-07:00

(Elvira Lindo, El País, 21 de junio de 2009)

Mi perro es bastante viejo. Casi dieciséis años. Hace casi dieciséis años iba yo zascandileando por Chueca cuando vi en la jaulilla de una pajarería un yorkie diminuto, más parecido a un murciélago que a un perro. Lo compré. Yo no sabía mucho de perros hasta entonces. Ahora sé casi todo. Tras años de estrechísima convivencia (me ha seguido con admiración en todas mis actividades diarias, sin exclusión) casi me atrevo a decir que nadie me ha querido tanto como él. No hay cariño de un hombre que se ponga a la altura de semejante enamoramiento. Las visitas han sido testigos de la fascinación que el pequeño murciélago ha sentido siempre por mí. Me sentaba a comer y me miraba desde abajo como diciendo, "mírala, qué bien mastica". Me echaba la siesta y él se la echaba conmigo; debía de presentir el momento en que yo iba a abrir los ojos porque, cuando me despertaba, lo primero que encontraba eran los ojos negros bajo el flequillo perlado. Tampoco me quitaba ojo mientras escribía columnas, novelas, guiones, "no hay otra como ella -parecía pensar-, algún día, este país le dará el lugar que le corresponde: el Parnaso". Sé que hay lectores que considerarán pueril mi relato. Lo asumo. Si Hitchcock abominaba de rodajes con perros y niños, también hay lectores que en cuanto ven que un artículo se llena de animales, pasan la página. Que la pasen. Es una aspereza típicamente española. Ésa es una buena razón para hojear de vez en cuando la prensa internacional.

El otro día, en The Washington Post, venía un extracto conmovedor de Old Dogs, de Gene Wengarten y Michael S. Williamson, un ensayo sobre la experiencia de convivir con perros viejos. Uno de los autores recuerda con nitidez el día en que sintió que su perro comenzó a envejecer. Yo también lo tengo fechado: mi perro se hizo viejo el primer invierno que pasó en Nueva York. En otoño, la ciudad le volvió loco. En contraste con los educadísimos perros neoyorquinos, el mío, iba cruzándose de lado a lado de la acera, queriendo atrapar todos esos olores a mierda de las alcantarillas, a flores de los coreanos, a esas bolsas enormes de comida que tiran por la noche y en la que, si te fijas con atención, ves moverse a las ratas por debajo del plástico negro. Pero llegó el frío hiriente, ese que te quema la cara y te agarrota las manos, y el pobre empezó a andar de puntillas como un Chiquito de la Calzada a cuatro patas. Sucumbí ante eso que hasta hacía un año me parecía una bobada anglosajona: el abriguito. Y es que un perro de Chueca no estaba hecho para esos hielos. Tampoco para los calores agosteños. Recuerdo una mañana ardiente de verano, tras hacerle andar cinco kilómetros por la avenida Madison, que el pobre se me desparramó en el charco de agua que se forma bajo los quioscos de flores y ya no hubo manera de que anduviera. Me lo llevé a casa en brazos con la pelambre chorreando. Ay, esos mis primeros tiempos de soledad. Él provocaba que me saludaran los niños y las viejas. Alguna vez que nos ausentamos de la ciudad, vivió en casa del escultor Leiro y se convirtió en un personajillo querido y célebre entre los vecinos de aquella zona de Tribeca. Sí, yo presentía que se estaba haciendo viejo. Al principio fue un cambio sutil. De joven, había sido como ese chihuahua argentino del chiste que vive en Alemania y le dice a otro perro, "yo en mi país era un dóberman". Él siempre se había considerado un dóberman. Era mi perro de defensa, no es broma. En cuanto llegaba alguien a casa esos cinco kilos se enredaban entre las piernas de la visita, que se quedaba atónita, aturdida. Pero ese espíritu chulesco se fue aplacando; a esta nueva paz contribuyeron la ceguera y la sordera. Pero en vez de reaccionar con frustración y tristeza, como haría un ser humano, mi perro viejo fue optando por la tranquilidad de espíritu.

Ahora, no me cabe duda, es un sabio. En verano encuentra el rincón más fresco, en invierno el rayo de sol más sabroso; no tiene prisa por levantarse, si tú te levantas a las doce él se levanta a las doce, si tú te levantas a las ocho él se levanta también a las doce; ya no quiere alejarse más de cien metros de casa, cuando llega a la esquina, se da media vuelta y da por finalizado el paseo; prefiere dar paseíllos por el patio, como si fuera un jardinero experto, disfrutando del olor de cada hoja; y si se mea (lo que ocurre con cierta frecuencia) ya no corre a esconderse bajo el sofá con miedo a ser castigado. Cuando te ve acercarte con la fregona, te mira como diciendo, "tengo derecho a mearme, soy un viejo incontinente". Un amigo me dijo un día, "me encantan los perros, pero no los tengo porque su ciclo de vida es demasiado corto". Es cierto. Pero hay algo tan digno en su vejez, esa capacidad para convertir las limitaciones físicas en placidez contemplativa, que su actitud se convierte en una lección diaria. Cierto es que a veces echo de menos esa adoración sin límites que le hacía mover la cola sólo por el hecho de que yo le mirara. Hemos cambiado los papeles, ahora soy yo quien de vez en cuando se acerca a su cojín. Le miró esos ojos como canicas que miran sin ver y le digo, "cuánto te admiro". Y él ronronea, entiende mi admiración. Es un viejo con la autoestima por las nubes.

Vicente Ferrer

2009-06-26T03:38:00.000-07:00

Mejor que hable él, pues él consiguió en la vida lo que nunca conseguirán juntos los que dedican toda la suya a rezar por un dios o por otro.

Enfermedades silenciosas

2009-06-26T02:47:00.001-07:00

Hay enfermedades silenciosas que están ahí, dentro de ti, haciéndote un daño que desconoces, hasta que explotas. Crisis de ansiedad, ataques de pánico, depresión,..., todo lo solucionan con una pastilla por la noche y otra por la mañana, el caso es estar drogado, a nadie le interesa saber cuál es el origen de la misma, por qué te sientes tan mal, por qué solo quieres estar dormido. Deja de importarte todo, sólo quieres que pase el tiempo.

Pones buena cara ante los demás, porque no está bien visto que estés enfermo, que tengas una enfermedad mental. Y los demás no saben cómo tratarte, unos desesperan con la situación, ven que a ellos también se les pasa el tiempo y no ven claro el futuro. Otros, simplemente, se quitan de en medio. Todo es negro, todo es oscuro, todo es desconocido.

La realidad es que hay algo que te hace daño y no sabemos que es. Ya puedes estar en la playa, en Granada, en Madrid, en Comillas, en París, en Londres, en Praga, en Galicia o en tu propia casa, nunca sabes cuando te dará la cara y te vendrás abajo de nuevo.

Sólo te queda luchar, en solitario, salir de ese agujero y sentirte orgullosa de haber salido una vez más de ahí, casi sin ayuda, por tus propios medios y seguir luchando día a día, porque esta enfermedad es un cáncer que siempre estará ahí porque no saben extirparlo.

Luchar, salir y disfrutar de pequeños momentos, de pequeños detalles, de pequeñas cosas, es lo único que nos queda, porque dentro de un tiempo todo acabará y no serás más que un pequeño recuerdo que se irá diluyendo con el paso del tiempo.

F.C. Barcelona, 2 - Manchester United, 0

2009-05-27T15:53:00.000-07:00

Enhorabuena.

(para que luego digan que los madridistas no sabemos reconocer los méritos de los equipos que vienen detrás).

"Ao Longe O Mar"

2009-05-27T03:01:00.000-07:00

Porto calmo de abrigo
De um futuro maior
Porventura perdido
No presente temor
Não faz muito sentido
Não esperar o melhor
Vem da névoa saindo
A promessa anterior
Quando avistei ao longe o mar
Ali fiquei
Parado a olhar
Sim, eu canto a vontade
Canto o teu despertar
E abraçando a saudade
Canto o tempo a passar
Quando avistei ao longe o mar
Ali fiquei
Parao a olhar
Quando avistei ao longe o mar
Sem querer deixei-me ali ficar

Madredeus (Voz: Teresa Salgueiro)

(el vídeo se corta en el minuto 2:50, pero merece la pena)

La camiseta de Zarra

2009-05-22T17:27:00.000-07:00

Creció conmigo y siempre estuvo ahí, en los buenos y malos momentos, siempre dispuesta, sin pedir nada a cambio. No le pesaban los años, pero su "piel" mostraba el paso del tiempo. Tanto desgaste le había producido alguna que otra cicatriz, algún que otro roto, pero ni a ella ni a mí parecían importarnos.

Desconozco las horas, los días, los meses, los años que pasamos juntos, pero fueron muchos y siempre estuvimos muy a gusto, nunca hubo problemas. Los primeros tiempos salíamos juntos; los últimos, cuando su aspecto le obligaba a permanecer en casa, también los pasamos juntos, en casa o en el campo.

Pero un día, sin avisar, se marchó para siempre, sin decirme adiós, sin darme la opción de preguntarla "¿por qué?". Notaba su ausencia y no entendía su desaparición, hasta que un día mi Manu me confesó todo: no soportaba su presencia y la echó fuera de casa.

Ha pasado tiempo desde aquel luctuoso suceso, pero el pasado miércoles, mientras veía cómo los cachorros de San Mamés caían ante las huestes de Guardiola, me acordé de ella, de mi camiseta de Coronel Tapiocca.

Quiero recordar que fue mi primera compra en esa tienda, calculo que yo tendría veinti y muy pocos años cuando la compré, azul, con el texto Coronel Tapiocca en el pecho y el perfil del citado aventurero. Lo que viene a ser un básico.

Pues esta camiseta me acompañó muchos años, se fue adaptando a la evolución de mi cuerpo, yo diría que también ella aumentó de talla y en lo últimos años era parte de mis vestuario cómodo "de estar por casa", ya con algunos rotos provocados por tantos lavados.

Hasta que un día la eché en falta y al interrogar a mi Manu, ésta se derrumbó y confesó que la había tirado a la basura sin decirme nada. Reconozco que me llevé un disgusto, porque soy una persona que le gusta guardar cosas, quizá demasiadas, pero que con el paso del tiempo van adquiriendo un valor personal difícil de entender por los demás.

Por eso no comprendo a las personas que no conservan pequeños objetos, pequeñas cosas, que le traigan a la memoria buenos momentos. En el libro de los amarillos de Albert Espinosa cuenta que le gustaría que todos, antes de dejar este mundo, preparásemos una cajita con esas pequeñas cosas que nos han acompañado a lo largo de nuestra vida. En mi caso, con principio de Síndrome de Diógenes, necesitaría un contenedor verde, otro amarillo y un par de los de reciclaje de papel, por lo menos.

De esta manera, el que abra esa cajita podrá disfrutar de las cosas a las que el finado en algún momento de su vida le dio mucha importancia e incluso sorprenderse al descubrir algún aspecto de esa vida que desconocía. En mi caso, seguramente, estaría mi bolsita de tela verde que me hizo mi madre hace más de treinta años para guardar los bolindres (canicas) con los que jugaba a diario en el colegio, los sábados en casa de mis abuelos y los domingos en el campo, y que todavía conservo junto a los bolindres en uno de los cajones de la mesilla.

Seguramente también hubiera guardado mi camiseta de Coronel Tapiocca, ya convertida, gracias a la moda, en objeto vintage, lo mismo que la cámara de fotos Yashica de doble lente, heredada de mi padre, y más cosas que todavía es pronto para seleccionar.

¿Y por qué me acordé de la camiseta viendo la final de la Copa del Rey?

Pues porque mi madre recordó con bastante pesar el momento en el que, en un arranque de limpieza extrema, no supo apreciarv el valor que para mi padre tenía el conservar la camiseta intercambiada con Telmo Zarraonaindia "Zarra" en sus años de futbolista, y el enorme disgusto que supuso para él la pérdida de tan querido recuerdo.

Ahora pienso que si me hubiera confiado su custodia, esa camiseta de Zarra luciría en un lugar destacado en mi casa, siempre que a mi Manu no le diera un brote de limpieza extrema, claro.

"Lucha de gigantes"

2009-05-22T17:25:00.000-07:00

...siento tu fragilidad...

Las lágrimas de Celia

2009-05-09T01:10:00.000-07:00

Para mí, el mejor jugador del mundo. Tenía estos vídeos en favoritos y no encontraba el momento de publicarlos. Después del celebrado gol de Iniesta y el post anterior en el que puse un vídeo de Zidane, recordé que tenía guardado uno con la despedida del Bernabéu a uno de los mejores jugadores que por ahí han pasado.

Muchos lloraron esa tarde, no sólo su familia. Todos los que disfrutamos de la clase del gran Zizou, incluida la pobre Celia que tuvo la oportunidad de preguntarle cuando se marchaba al vestuario.

Ahora que parece que volverá Florentino, el de los Zidanes y Pavones, no sería mala cosa que mirase a la cantera, lo mismo entre tanto pijillo rubio encuentra algún pequeño Zidane, como Enzo.

Andrés

2009-05-07T09:11:00.000-07:00

Ayer ocurrió algo en Badajoz muy difícil de explicar, lo que en su momento hubiéramos llamado un Expediente X. Así ocurrió todo:

Un cuarentón (muy bien conservado, todo sea dicho, y bien parecido) estaba viendo el partido "Chelsi"-Barcelona rodeado de aficionados del Barça. Todo discurría con normalidad, el "Chelsi" ganaba y el equipo catalán estaba eliminado de la Champions.

Ete aquí que cuando faltaban apenas un par de minutos para la finalización del encuentro (las jarras de cerveza ya estaban vacías, lo mismo que el picoteo), apareció en la pantalla un manchego llamado Andrés que a pase de Messi chutó sin pensárselo desde fuera del área y batió al portero checo de la chichonera.

Fue una explosión de júbilo, mi amigo Antonio saltó de la silla y empezó a brincar como poseído en medio del bar, junto al resto de los que allí estaban, excepto un servidor que, haciendo gala de una flema británica que ni el mismo príncipe Charles, permanecí sentado observando la carrera incontrolada por la banda de un eufórico Guardiola.

Hasta ahí todo normal, pues todo el mundo sabe de mi madridismo de nacimiento, pese a que unos Reyes despistados un año me trajesen la "elástica" del Betis, pero ese es otro tema. Decía que era normal, pues antes del partido Antonio me preguntó que qué iba a hacer si marcaba el Barça. "Nada", le contesté. ¿Y si marca el "Chelsi"?, insistió con agudeza y curiosidad. "Nada", le reiteré, "por mí como si se eliminan los dos".

De ahí el fenómeno extraño que ocurrió. Desconozco si fue provocado por el estado del secreto a la plancha que nos "jincamos" o las 3 jarras de cerveza por barba que habían caído (estábamos a 30 grados anoche en Badajoz, de ahí que el cuerpo pidiera el litro y medio de líquido), el caso es que mientras Antonio saltaba de su silla a lo Guardiola, yo empecé a aplaudir mirando la repetición del gol y la celebración de Andrés Iniesta quitándose la camiseta amarilla.

Sí, a aplaudir con estas manitas de uñas comidas, ¡aplaudí un gol del Barça!, ¡del equipo culé!, ¡del eterno rival!. Esta mañana al llegar al trabajo ya tenía 3 mails de estas 3 moscas cojoneras azulgranas que tengo por amigos, y uno de ellos decía "NO ME LO PUEDO CREER".

Pues sí, amigo Pitera, aplaudí, porque aunque no fue el mejor partido del Barça y aunque el "Chelsi" hizo muy bien su partido, hay que reconocer cuando un equipo juega bien y el Barça este año lo está haciendo bien.

Así que, como buen madridista y buen raulista, me alegré de la victoria del Barcelona, pese a lo pesaos que estuvisteis el lunes con el sorprendente 2-6 del sábado pasado.

Lo dicho, veré la final y si marca el Manchester no diré nada y si marca el Barça, pues lo mismo, aunque si el que mete el gol es Iniesta, ¡quien sabe! lo mismo aplaudo como si fuera el propio Raúl, aunque, eso sí, sin levantarme y haciendo alarde de flema.

Ahí dejo el gol del de Albacete y un par de vídeos más para compensar.

...un Aleph en un rincón...

2009-05-05T14:50:00.000-07:00

Una pequeña debilidad...

¡Madre mía, madre mía, madre mía!

2009-04-22T00:17:00.000-07:00

¡Cómo están los árbitros! Pongámonos en situación: martes, 21 de abril de 2009, Estadio Santiago Bernabéu, Real Madrid-Getafe, minuto 89, 2-2, se interna Casquero (del Geta) en el área del Madrid y cuando nota el contacto con Pepe se deja caer al suelo haciendo que el árbitro crea que ha sido penalti.

Un minuto antes, en el 88, había empatado el partido Guti con un golazo de falta que entró por la mismísima escuadra. La tensión del partido es lo que hace que Pepe recrimine al jugador del Geta su antideportiva acción al engañar al árbitro con la simulación del "penal".

Al bueno de Pepe quizá le perdieron las formas e hizo demasiados aspavientos , todo fruto de la tensión del momento, de la inercia de la carrera y de la pérdida de equilibrio que a punto estuvo de pisar involuntariamente al jugador contrario. En las imágenes queda claro que Pepe siempre mira al balón y en su intento de despejar roza de manera involuntaria (siempre involuntariamente) a Casquero.

Menos mal que los propios jugadores del Getafe reconocieron la injusta actuación arbitral y, deportivamente, a la hora de tirar el penalti, cedieron la pelota a Casillas para que éste la pusiera en juego sin pérdida de tiempo y llegara el gol de Higuaín.

Creo que a árbitros como estos deberían suspenderlos a perpetuidad, por la falta de objetividad y por su escasa preparación. He dicho.

Ahí dejo el vídeo donde queda patente lo expuesto anteriormente.

"Casual Day"

2009-04-21T15:51:00.001-07:00

Después del esperado desastre que supuso ver "Al final del camino" en el cine, gracias al emule tuvimos la suerte de disfrutar de, ¡por fin!, una peli española que merece la pena. Juan Diego, Luis Tosar, Secun de la Rosa, Alberto San Juan, Alex Angulo,..., todos perfectos en sus papeles de jefe, de trepa, de sindicalista, de psicólogo, de pelota,..., una fauna que más de uno ha tenido el "gusto" de conocer.

Muy recomendable, como el trailer no oficial.

Cuando la realidad supera a la ficción (o "Cuatro Truchas de Acuicultura")

2009-04-08T04:00:00.000-07:00

En este caso, primero fue el "gags" del Saturday Night Live y, dos meses después, aparece el primer conjunto de natación sincronizada masculina en Barcelona. Lo que no sé es qué pensará Manu Carreño después de esto.

Si es que ¡hay gente pa tó!

http://mitele.telecinco.es/informativos/deportes/72402.shtml

...sin comentarios!

100 Entradas

2009-04-06T00:20:00.000-07:00

"No puedo quitar mis ojos de ti", Alba Molina

Nadie sabe nada

2009-04-03T01:32:00.000-07:00

Así empieza la columna que publica hoy El País de Juan J. Millás, haciendo referencia a si fuera verdad que nadie sabe nada sobre la crisis y sus soluciones. Primero, decir que si bien han bajado el precio del desayuno (1,20€ café y media tostada), por otro lado me han cobrado 1,20 por el periódico. Es decir, en marzo baja la inflación y en abril sube el periódico 10 céntimos.

Recuerdo que "en otra época", cuando subía el periódico, proporcionalmente subía el número de páginas y contenidos. Ahora, en crisis, suben el precio y bajan el número de páginas, por lo que al final te queda un cuadernillo tipo Iglesia en Camino y otros folletines.

Volviendo al tema de la crisis, lo único que sabemos es que el paro ha vuelto a subir en marzo (y mucho, por más que quieran suavizarlo), que han bajado los tipos (que no todas las hipotecas), que se mantienen más o menos los precios (normal, después de las brutales subidas de los últimos años y de que las nóminas no hayan subido), que el pesimismo y el miedo está presente en todas las conversaciones (salvo algunos privilegiados y salvo los que se enriquecieron a costa de los demás y con la complaciencia de los que gobernaban, unos y otros) y que nadie sabe cómo salir de esta situación.

Por mucho G-20 y el resto de invitados (ZP) que se junten y terminen todos contentos, por mucho mensaje institucional de optimismo (sin ninguna credibilidad), por mucho Obama, por mucho Fondo Monetario Internacional o Paraísos Fiscales, el caso es que desde que terminó la reunión en Londres muchos se han quedado en paro, muchos han echado el cierre y la mayoría sigue con el culete encogido por el miedo, pese a algún optimista que ve en la subida de ayer de la Bolsa el comienzo de la recuperación (¡inocente!).

Así que haremos como la Reina de Inglaterra con Obama, en la próxima boda y en la próxima comunión que tengo en mayo regalaré una foto mía dedicada, para que se acuerden de mí.

Nunca mais!

2009-03-30T02:58:00.000-07:00

Lo dicho, ¡nunca mais!, no vuelvo a salir un sábado que adelanten la hora, no puedo. Parafraseando a Indurain al final de su último Tour, "se nota que ya no recupero como antes".

No quiero sacar el tema de los años, pues ya me cansa, pero tengo que reconocer que eso de trabajar todo un día de pie tras un mostrador, un sábado, y después salir hasta las tantas y que encima te adelanten la hora, pues como que uno ya no está para esos trotes.

Y eso que estuve casi toda la noche sentado, que nada de baile ni mover el culillo, sentado o apoyado en la barra, de palique, pero ayer fue un día extraño: resacoso por haber dormido poco y por los "jamesones", y un pelín estresado por lo rápido que iba el día, miraba el reloj y parecía que iba más rápido de lo normal.

En definitiva, que uno tiene sus limitaciones y cada vez son mayores.

Eso sí, no me quiero imaginar el día que pasarían los otros dos "machos" que salieron conmigo: uno por la edad y el otro por la edad y el sobrepeso.

FOREVER YOUNG... YOUNG?

2009-03-28T10:26:00.000-07:00

Esta historia comenzó un viernes 3 de enero de 1969. Todos los personajes y lugares que aquí aparecen son reales, no son fruto de la imaginación del autor, aunque el desarrollo de la historia depende de las ganas del mismo de escanear diapositivas y negativos antiguos y del tiempo libre.

El final está abierto y dependerá de las propias vivencias del autor, que quiere dejar claro que visionar fotos antiguas no tiene por qué ser un síntoma de ninguna crisis, principalmente, de la de los cuarenta.

¡Qué son 15 años! (Faltan: 124 días)

2009-03-26T09:59:00.000-07:00

Quince años separan estas dos versiones de The River. Esperemos que la interprete en Sevilla, veinticuatro años después del concierto en París y justo el año que cumple su 30 aniversario desde que la cantó por primera vez en directo en un concierto en USA. Y ya que estamos con fechas, mira por donde el Boss cumplirá 60 añitos el próximo 23 de septiembre. Si es lo que decimos siempre que nos vemos, ninguno de los dos aparentamos la edad que tenemos.

Una tipa color putón

2009-03-24T01:18:00.000-07:00

Iba a escribir sobre lo ocurrido el pasado jueves en STRASS, pero visto que mi hermana se ha adelantado y lo ha hecho con una prosa directa, por momentos dura, muy al estilo Pérez Reverte, paso a transcribir lo que publica en su blog. Por cierto, el personaje del hermano que aparece al otro lado del teléfono soy yo, je je, nominado al Goya al mejor actor de reparto por esa pequeña pero intensa interpretación, junto a tres monstruos como son Alejo Saura, Juan Diego Botto y Jorge Sanz.

Tres perchas y una trolley

Jueves, 19 de marzo. 19:00 horas. Entraba en la tienda una mujer rubia, vestida totalmente de negro, con gafas de sol maxigrandes, labios rojos color putón y con una maleta de ruedas (trolley, en fino). Manoli y yo estábamos detrás del mostrador hablando sobre los turnos de los próximos sábados. La mujer (llamémosle tipa) aparcó la maleta al lado de la puerta y se puso a ver las camisetas. Hasta quí todo normal. Pero algo nos hizo sospechar, la tipa estaba demasiado encima de la ropa, no hace falta acercarse tanto al perchero para ver bien las camisetas, por lo que Manoli y yo salimos del mostrador y nos pusimos más cerca de ella. A los pocos minutos cogió la maleta, dijo hasta luego y salió de la tienda. Revisamos el perchero y encontramos dos perchas vacías y dos alarmas escondidas en un zapato. Manoli salió rápidamente detrás de ella, había tirado hacia arriba, dirección autopista, con paso rápido pero sin correr. Yo mientras seguí revisando las camisetas, y cual fue mi sorpresa cuando vi otra percha vacía. TRES PERCHAS. Cómo era posible? la tarde estaba siendo tranquila, sin agobio de gente, y la tipa rubia habría estado en la tienda un máximo de cinco minutos, con Manoli y yo pendientes de ella, cómo podía ser? En ese momento suena el teléfono y es mi hermano, el cual, ajeno a todo pregunta si ha llegado ya Manoli, imagino su cara cuando le respondo que acaba de salir corriendo detrás de una tía que nos ha robao tres camisetas de un plumazo. En cuanto veo aparecer a Manoli por la puerta suelto el teléfono y le pregunto que cuántas trae, DOS, y entonces la tercera? sin pensármelo echo a correr, sin acordarme que mi hermano seguía al otro lado del teléfono (supongo que "algo" asustado). Os puedo asegurar que hacía tiempo que no corría tanto y tan rápido, la mezcla de rabia, nervios y mala leche me hizo alcanzar una velocidad que ni Usain Bolt en la final de los 100 metros. La pillé bajando la calle de Telepizza, allí iba ella con su maleta trolley, que hija de puta. Shhh, oye, que tienes otra camiseta que no le has dado a mi compañera, ya la puedes ir soltando, le digo mientras intento recuperar un poco de aire. Me lo negaba, la hija de puta, manteniendo una serenidad que no era normal. En el abrigo no llevaba nada, metí la mano en uno de los bolsillos que se veía más abultado de la cuenta y tampoco, pero estaba segura que la tenía ella y que no se iba mover de allí sin dármela. Al final consigo que abra el bolso y que saque las cosas que llevaba, un montón de ropa arrugada y colgando entre ella... una etiqueta de Paramitas. Esto es mío, hija de puta, un vestido!! nos había "mangao" dos camisetas y un vestido!! Os aseguro que no soy capaz de describir lo que sentí en ese momento, le hubiera partido la cara. Vuelvo a la tienda, con el vestido en la mano y con una mala leche que incluso llega a asustarme por momentos. Llamamos a la policia y a los pocos minutos la detienen, no habíamos sido su único objetivo, se había dedicado a robar por la zona toda la tarde. Cómo es posible que haya gente así? qué beneficio nos aporta esta clase de gentuza? con lo que nos cuesta estar donde estamos por la puta desaceleración (como bien nos alertaba en su día nuestro presidente ZP) va y aparece una tipeja a la que sólo le importa conseguir dinero para su chute diario. A mi me da igual, me da igual la vida que haya podido tener y el motivo de porqué está en la droga, no es problema mío, bastantes problemas tengo yo como para preocuparme también de los de una puta yonki, anda y que le den por culo, coño! tiene huevos.

Perdonad mi vocabulario, no está siendo políticamente correcto, pero cuando recuerdo todo esto me sube una mala leche que vamos... joder, que gentuza. La tipa en cuestión se llama Petra, hasta el nombre lo tiene bonito, y parece que es bastante conocida dentro del círculo policial (y la cárcel no está para esta gente? ahh... vaaale, nooo, que tonterías digo). Pues bien, nuestra Petra tuvo su momento de gloria es un reportaje que "Callejeros" emitió hace algunos meses sobre lo mejorcito que tenemos en Badajoz. Nooooo, sobre Fragoso nooooo, me refiero a algunos yonkis que divagan por el casco antiguo y pertenecen ya a nuestro patrimonio histórico, como son el primo de Camarón y el Pirulo. Al final del reportaje aparece ella, confesando que un bote de perfume le dura seis días (después de ver el vídeo entendereis que le dure tan poco), perfume que por cierto se encarga de mangar a mi cuñada Mónica de Bodybell, como veis... es una tipa muy querida en mi familia.

Bueno, os dejo el vídeo. Saludos para todos y que empeceis bien la semana ;-)

Espero que después de leer lo anterior no deje aquí su comentario ninguna Asociación de Buenos Buenísimos Progresistas de la Muerte o de la Defensa Progresista de los que han tenido una Niñez Difícil, porque, como bien dice Geli, qué culpa tenemos nosotros de eso, si lo que hacemos es ver como pasan volando los días, las semanas, los meses mientras las varices nos advierten de que son muchas horas de pie a la semana detrás de un mostrador, en concreto, más de 42.

El vídeo de Callejeros (la Petra sale en el minuto 06:00):

Usain Bolt imitando a mi hermana Geli en su sprint del pasado jueves:

The Pan Within

2009-03-23T04:03:00.000-07:00

Esta canción la cantaba por fonética en los años 80. No sabía lo que significaba la letra ni los disparates que yo decía al cantar, pero cada vez que la escucho se me pone la piel de gallina, los pelos como escarpias y me entra un come-come difícil de explicar.

Ahora ya sé quien es el amigo Pan y entiendo la letra, pero la piel de gallina sigue ahí.

Y siguiendo con The Waterboys, que mejor que The Whole of the Moon, versión school de la época

MOON OVER CLIFDEN 87

O el impresionante comienzo de Don't bang the drum, aquí con imágenes de American Beauty,

aquí la versión completa y la carátula del Long Play, This is the sea, otro de mis pequeños tesoros.

"Típico empresario extremeño"

2009-03-18T03:21:00.000-07:00

Hay un personajillo que ha dejado un comentario en el diario HOY, concretamente en la noticia de un hostelero al que le han robado 3 veces en menos de un mes, diciendo que debe ser el "típico empresario extremeño que defrauda a la Agencia Tributaria y a la Seguridad Social y no paga ni el seguro de robo ni la alarma". Todo esto sin conocerlo y generalizando, como si ser empresario y extremeño conlleve que defraudes, no pagues y encima te quejes de que no te vigilan el local.

Seguramente, este personaje que se permite escribir eso a media mañana, estará calentando un asiento de algún organismo público, cuyo sueldo pagamos entre todos, o un asiento de alguna empresa privada, cuyo sueldo paga un típico empresario extremeño, con tiempo libre para leer el periódico y dejar ese tipo de opiniones gratuitas.

En fin, no sólo pagas el seguro, el mantenimiento de la alarma, la conexión a la central, las liquidaciones de IVA/IRPF, las cuotas de la Seguridad Social, las nóminas, el alquiler, la asesoría, el estudio de prevención de riesgos (y sus renovaciones anuales), a los proveedores de mercancías, a los de las bolsas, a los del papel de regalo, el teléfono, la electricidad, el agua, la cámara de comercio, el mantenimiento del software, los imprevistos, te quedas con la mercancía sobrante,..., para que encima aparezca un inspector de consumo y te diga que tienes bien el escaparate (bien, que no bonito, es decir, que está todo etiquetado y a la vista), que tienes el horario a la vista, las hojas de reclamaciones, todos los artículos de la tienda con su etiquetaje, que entregas ticket de todas las ventas, que tienes expuestas las normas de devolución, que perteneces a la junta arbitral de consumo, ..., todo lo tienes como ellos te exigen. Cierra el acta y "ete aquí" que al final, pese a tenerlo todo correcto, te perdono la sanción, ¿por qué?, ¿porque soy el típico empresario extremeño defraudador?. No, hombre, no, tranquilo, es que tienes unas camisetas de una marca conocida española que no debe conocer las normas de consumo y en su etiqueta no ha puesto la dirección de fabricación.

Vaya, pues muchas gracias por no sancionarme a mí, pero ¿no sería más lógico que anotara los datos de este fabricante y le mandase Vd. un aviso por no etiquetar las prendas en lugar de perdonarme la sanción a mí? ¿O quizá sea más sencillo sancionar a un pequeño comercio en lugar de vérselas con una empresa de gran tamaño?

Pues nada, todo esto ocurre además en una zona comercial donde a escasos 50 metros tenemos el primer "chino", de los 3 ó 4 que hay en la misma avenida, "chinos" donde yo compro los dvd's para grabar (porque sé que pagan el canon a la SGAE, no como El Corte Inglés, que seguro que los vende más caros y no ingresa el canon a los "artistas") y nunca me entregan ticket y donde aparentemente las normas de consumo no se cumplen a rajatabla. Quizá estos empresarios orientales sean los "típicos empresarios extremeños" a los que se refiere el impresentable personaje que escribió en el diario HOY.

Comprando churros con el Boss

2009-03-15T15:40:00.000-07:00

Pasaban unos minutos de las 9 de la mañana y ya iba camino de Valencia de Alcántara, por una carretera sinuosa, en busca de unos churritos para desayunar. Sólo me acompañaba Springsteen, con su The Rising a la ida y su Words Apart (¿palabras aparte?) a la vuelta.

Todavía no me había recuperado del susto de la noche anterior. En el campo siempre se ha dicho que se oye todo y cada sitio tiene sus ruidos. Hacía tiempo que no dormíamos en el campo, pero en el campo, campo, es decir, en un lugar aislado, sin vecinos adosados, rodeados de encinas y de misteriosos sonidos, como el que me despertó a las 3 de la madrugada.

Estaba en el primer sueño y de repente algo me despertó. Mi Manu, al ver que me movía, me preguntó si había escuchado el ruido. Le dije que no, pero que por alguna extraña razón estaba despierto. Y de pronto, un ruido nos estremeció. Era como un impacto en la puerta de la casa, como un martillazo seco o como si una piedra impactara contra la madera.

Mantuve la calma intentando tener claro si el ruido procedía de la planta baja o del exterior de la casa. Mi Manu me preguntó si lo había escuchado esta vez, a lo que le respondí que sí, pero que no se preocupara, que parecía proceder del frigorífico, concretamente de los ruidos que se producen cuando se descongela, aunque en realidad no tenía nada claro el origen del misterioso sonido.

Y entonces, un tercer impacto golpeó la puerta. Ahora sí lo tenía claro: alguien la golpeó con un objeto contundente, punzante, un golpe seco, certero, como si intentara abrirla dirigiendo el impacto hacia algún punto débil de la misma.

Mi cerebro mandó rápidamente una orden al corazón y éste empezó a bombear sangre a gran velocidad. Las pulsaciones se podían escuchar en el silencio del dormitorio que siguió al tercer impacto. Al no escuchar ningún movimiento en la habitación contigua donde dormían Isa y Antonio y al notar que el peligro estaba cerca, sin apenas hacer ruido salté de la cama, tranquilicé a mi Manu y le di el móvil, indicándole que bajo ningún concepto abriese la puerta de la habitación, escuchase lo que escuchase abajo, que echara el cerrojo y si tardaba en subir llamara a la policía.

Así que armado únicamente con mis manos y descalzo para sujetarme con las uñas a los peldaños de madera, me encaminé en dirección a lo desconocido, sin saber muy bien qué me iba a encontrar, pero con el convencimiento de que tenía que actuar, que si tomaba la iniciativa podría sorprender al intruso. Por algo pertenecí nueve meses al Regimiento Castilla XVI, en Infantería, donde nos prepararon para afrontar las peores situaciones imaginables.

Ya casi había llegado al final de la escalera cuando me sorprendió un profundo olor a azufre. En ese momento no le di mayor importancia, pero recordé el relato de Poe "El corazón delator", pues el mío iba a un ritmo altísimo y podría echar al traste mi plan.

Acerqué la oreja a la puerta con la intención de detectar la presencia del intruso, pero no escuché nada hasta que cuando estaba a punto de dirigirme a una de las ventanas que dan al camino, creí oir un leve carraspeo, acompañado de un par de pasos.

Me encontraba en un medio extraño, ajeno, en mi casa sé llegar al cuchillo jamonero con los ojos cerrados y al jamonero con el olfato, pero en casa de Antonio y a oscuras era imposible hacerme de algún objeto contundente.

Los perros del vecino ladraron, así que ya no tenía dudas: el que fuera estaba al otro lado de la puerta con intenciones nada buenas y yo tenía que actuar rápido, pues mi única arma era el factor sorpresa. Así que, con la mano izquierda sujeté el frío cerrojo, dispuesto a acompañar la apertura de la puerta con una certera patada y un sonoro "me cago en tó".

Por unos instantes dudé, al no saber a lo que me iba a enfrentar y si sería mejor esperar que fuera él quien abriera la puerta y yo le sorprendiera dentro. No terminé de pensarlo cuando de un tirón abrí y solté la patada y el grito al unísono, en medio de la oscuridad y el silencio de la noche.

Continuará

Nota: me voy a acostar, mañana terminaré el relato de lo sucedido. Estoy vivo y lo puedo contar, pero tengo muy claro que mi vida ya no será como antes y que lo que ocurrió la noche pasada en El Canchoso marcará el resto de mis días.

Adjunto unas fotos del cortijo, de unos momentos de asueto que nada hacían presagiar los desagradables acontecimientos que iban a ocurrir allí unas horas más tarde.

"Cambio de planes"

2009-03-12T09:20:00.000-07:00

Hoy empecé a andar y sin fijarme
no sé cómo llegué frente a su calle,
pero al notar mi error, al girarme,
miré hacia atrás, sin querer, y ví su imagen.

Y recordé su voz bromeando en las tardes
diciéndome que harás si hay cambio de planes.

Hoy empecé a guardar todas sus cartas,
las fotos que encontré y algunas lágrimas,
pero al tratar de juntar en una caja
todo lo que me dejó olvidé cerrarla.

Y a veces sin querer, cuando todo está en calma
la sombra del dolor asoma su cara.

Y volveré a sentir la oscuridad, a beber la soledad.

Hoy tengo que dejar su castillo en el aire,
pisar el suelo, aceptar un cambio de planes.

(Letra: Enrique Urquijo)

Faltan 138 días...

2009-03-12T05:13:00.000-07:00

Un aperitivo:

O dos:

Al mal tiempo, buena cara.

2009-03-11T09:35:00.000-07:00

Lo de anoche en Anfield Road fue doloroso, muy doloroso, pero todo hay que verlo por el lado positivo y no siempre se puede ser el mejor. Hay que pasar página y mirar hacia adelante. Para comentar lo de anoche ya se han encargado los periódicos, los catalanes y los atléticos, estos últimos disfrutando del gol de Torres y sin darse cuenta que menos mal que el muchacho huyó de ese equipo para poder ganar algo, como en su día hizo Raúl.

Esperemos que esta noche el Oporto nos dé una ALEGRIA y, si no hay esa suerte, pues esperaremos al fin de semana, pues esta gente no sabe lo que es ganar dos o tres partidos seguidos.

Y para animarme que mejor que recordar aquellas dos horas y pico vividas hace un par de años en Madrid, donde hubo un momento que me reí a mandíbula abierta, como hacía tiempo, asustando a mi pobre Manu, y los emocionantes instantes finales, todos en pie, aplaudiendo durante bastantes minutos a los del Cirque du Soleil , ya sin máscara y con unas sonrisas de oreja a oreja.

Raúl (I)

2009-03-11T09:04:00.000-07:00

Buscaba un vídeo con los goles que Torres le metió al Real Madrid cuando jugaba en el Atlético de Madrid y, como no encontré ninguno, porque que es imposible, pongo éste, por si lo ven los del Oporto.

Momentos SNL

2009-03-04T16:11:00.000-08:00

Antonio Resines en SNL haciendo de ¿Diego Serrano? ¿O de Resines?

Paco León y Secun de la Rosa, ¡geniales!

Edu Soto y su publicidad subliminal.

¿Publicidad subliminal con el ruso? ¿En que estaría pensando el Presidente?

Veintidós horas en coma profundo

2009-03-04T14:15:00.000-08:00

No recuerdo la fecha con exactitud, pero se terminaban los 80 y empezaban los 90, finalizaba un mes de abril y comenzaba un mes de mayo, lo que sí recuerdo es que entré en coma profundo un sábado a las 15:00 h. y desperté el domingo a las 13:00 h.

Habíamos dormido por última vez el miércoles de esa semana, cada uno en su casita, esperando la llegada del gran día. El jueves quedamos temprano, supongo que en el bar de Isidro (en la Facultad de Ciencias) o en "el apretón", es decir, el despacho del Consejo de Alumnos de Económicas que convertimos en sitio de encuentro cuando faltaba un profesor o cuando faltábamos nosotros, siempre gracias a la inmensa paciencia que tuvo con nosotros el bueno de Carlos Eugenio, el mandamás del Consejo.

Fol, Miguel, Franky, Rafa, Antonio y yo, vaya equipo de seis, con la inestimable ayuda de Miguelillo, de Fino y de algún voluntario de última hora, buenos amigos que se unían a la tarea de organizar la fiesta de El Día del Universitario, en el bosquecillo que había detrás del Rectorado y donde se juntaba toda la comunidad universitaria de la época.

El jueves era el día clave: se terminaban de instalar los chiringuitos, los del Ayuntamiento llevaban la electricidad hasta el bosque, se montaba la iluminación, la música, los grifos de Cruzcampo, las neveras de Coca Cola, llegaban los trailers de cerveza, refrescos, alcohol,..., pasábamos todo el día en el bosque y terminábamos exhaustos, pero sin ganas de irnos a casa. Así que aquella noche nos quedamos a "dormir" en los coches, había que vigilar todo el tinglado.

Y al alba y con viento fresco de levante, como diría Trillo, uno a por la carne para los pinchitos, otro a por los sacos de pan, otro a por el cambio, otro a por la barbacoa y el carbón,... Luego, que si hacer los bocatas (todos recordamos el milagro de los panes y el salami o de como si quitas una loncha de aquí y otra de allí salen más bocadillos y con un margen bruto superior), que si los pinchos, que si vienen los tempraneros a tomarse la primera cerveza, que si se iba la luz, que si no acababa de escucharse bien la música,..., era un no parar, hasta que llegaba la marabunta al mediodía y no se marchaba hasta las 5 ó las 6 de la madrugada.

A esa hora ya estábamos muertos, pero era el momento de las risas, de los borrachines que no sabían cómo salir de allí, de los que se bebían lo que quedaba, de los que se comieron lo que sobró, de los que aparecían como zombies entre los eucaliptos. Quedaba poco para amanecer y era el momento de recoger y esperar la llegada de nuevo de los trailers que venían a por la bebida sobrante y las barras y neveras prestadas.

Con los primeros rayos de sol aparecían unos seres misteriosos que, mirando fíjamente al suelo, recorrían todo el recinto en busca de dinero y objetos de valor perdidos por los asistentes. Eran como buitres, revoloteaban en círculos y conforme se iban abandonando los chiringuitos, entraban ellos en busca de la presa fácil. Nosotros éramos los últimos en marcharnos, una vez se habían cargados los camiones, y aquellos últimos instantes siempre eran de bastante tensión, pues los buitres ya estaban tan cerca que en cualquier momento podrían atacarnos. ¡No es coña!

A Rafa aquel día lo "abandonaría" en su casa, la vespa la dejaría con la cabeza ladeada en la cochera, entraría en casa deseando comer lo que mi madre hubiera preparado y me metería en mi cama disfrutando de esa sensación tan placentera de introducir los pies caldeados despacito en el catre bien hecho.

Entonces entré en un estado entre comatoso y aletargado que se prolongó durante 22 horas, hasta que me levanté de nuevo a almorzar la comida que mi madre había preparado, como nuevo, como recién resucitado, con una sonrisa de oreja a oreja y deseando reunirme con los otros cinco para contar los "billetinos" recaudados el día antes y quedar con los proveedores al día siguiente para descubrir en la práctica lo que era un "rappel", por algo los seis estábamos en Económicas.

Planificando los pasos a seguir.

Dando buena cuenta del "catering". Mucho glamour desprende esta imagen, muy cool.

Con las pancartas de Cubatasa y Fisex, mientras, al fondo, Rafa hace el mono.

Aitana, Josep Mascaró y Coca-Cola.

2009-03-03T09:15:00.000-08:00

Desde "al mundo entero quiero dar, un mensaje de paz (mensaje de paz) y junto al árbol...", pasando por los regalos de merchandising que nos daba Pili (y Tomás) cuando éramos pequeños (y no tan pequeños), los tiempos de CUBATASA y Fernando García (que les subíamos la facturación en mayo con la Fiesta del Universitario en el bosque de la Universidad) y tantos y tantos buenos momentos vividos con una Coca-Cola en la mano, hasta el sábado por la tarde, tarde de tele, periódico, pistachos, Coca-Cola Zero y emociones al ver el anuncio de D. Josep Mascaró y la recién nacida Aitana: "...al final de lo único que te vas a acordar, es de las cosas buenas."

¿Alguien es capaz de no sentir nada viendo este anuncio?

Nosotros somos de esta generación:

Y ahora vivimos esta:

Y nos sabemos de memoria esta:

Y fuimos a conciertos de Mecano:

Y tememos que llegue este momento:

Real Madrid-Liverpool

2009-02-25T16:12:00.000-08:00

Vaya, después de ver el partido se te queda una cara de tonto, de impotencia por lo visto y un sabor agridulce que debería ser amargo por la derrota, pues, ¿qué tengo yo que ver con el Liverpool? Me cae bien, pero el Madrid es el Madrid, es mi Madrid.

Recuerdo otra derrota con idéntico resultado. Entonces jugaban Santillana, Juanito, los Garcias,..., y fue en la final de la Copa de Europa, después de muchos años. Fue doloroso.

Ahora nos queda el partido de vuelta en Anfield Road (o sea, el estadio de la calle Anfield), 90 minutos en los que el Madrid puede ser el Madrid y ganar, siempre y cuando el Liverpool no sea el Liverpool y no controle el partido como ha controlado éste.

No sé, pero creo que ganamos y pasamos a la siguiente ronda.

Mi Manu dice que huelo a choto, normal, es lo que tiene ver los partidos en un bar lleno de chotos mirando una pantalla.

Mañana, si tengo ganas, hablaremos de Mallorca y de los mallorquines, pero ahora no me apetece, me voy a la cama, que estoy de vacaciones.

Vuelve "Muchachada Nuí" (¡Nuí!)

2009-02-18T08:58:00.000-08:00

Hoy vuelve Muchachada Nuí, con sus "Celebrities", es decir, sus personajes famosos que hablan con acento de Albacete y con palabros de la zona.

"Maricón de Montaña"

2009-02-17T09:14:00.000-08:00

Siempre me ha llamado la atención la libertad con que se traducen los títulos de las películas extranjeras al español. En el caso de los telefilmes, sobre todo los de A3 después del telediario, llegan a la categoría de arte, porque hay que tener arte y guasa para titular de esa manera estas infumables películas que ayudan a dar una buena cabezada después de comer.

Títulos como El Secreto del Sótano, Acoso a la Intimidad, Mentira en el Espejo o Una Mujer Acorralada son buenos ejemplos de esta forma de renombrar haciendo alusión a la temática del telefilm.

En referencia a esto, hay que recordar a un Paco León sublime cuando, haciendo de Raquel Revuelta en Homozapping, dijo: "el próximo jueves veremos en Estrenos de Cartelera la película Brukonen Mountain, que significa Maricón de Montaña".

Los siento, sé que no es políticamente correcto hacer bromas sobra esta temática, pero hay que reconocer que "está sembrao". Yo, por lo menos, cada vez que le veo pronunciar la frase no puedo menos que soltar una carcajada.

Vi la película "Brokeback Mountain" el pasado domingo y, aunque no tenía mucho interés en ella, he de reconocer que me gustó, más que la película en sí, por lo bien que consigue el director tratar una temática tan delicada como la relación que mantienen dos vaqueros, algo impensable hace unos años y que ahora podemos ver con casi total naturalidad.

Recordaba una frase de Elvira Lindo que decía que los homosexuales de derechas parece que están obligados a llevarlo en silencio, sin llamar la atención, todo lo contrario que los "zerolos" de izquierdas, que lo proclaman a los cuatro vientos y alardean de pluma, como si al resto de los mortales nos importara algo.

En el caso de los vaqueros, está claro que o eran dos pijos guapos de derechas o no era el momento y el sitio más adecuado para dar rienda suelta a sus sentimientos.

El síndrome del superviviente

2009-02-12T09:43:00.000-08:00

¡Quién me lo iba a decir, a mis años y con otro síndrome!.

Primero, que si me vino la crisis de los 40 con unos meses de antelación, crisis ya superada totalmente, todo sea dicho, a pesar de algún comentario malicioso de algún lector, y todo por intentar hacer algo de deporte, por bromear con el tema Beyoncé (léase, beyonsí) o por decir que me gustaría cambiar el coche por un deportivo italiano, practicar algún deporte de riesgo, hacer Interrail de nuevo (o el Camino de Santiago), cambiar mi imagen o hacerme más chequeos médicos, aunque yo me siga viendo hecho un chaval (*).

Después, que si el aterrizaje suave de la economía resultó ser un aterrizaje forzoso al modo del que el comandante "Sully" hizo hace unos días sobre río Hudson. Nos ha pillado y bien, pero ese es otro tema.

Y ahora me entero que me ronda el Síndrome del Superviviente. Y esto, ¿qué es lo que es? Pues se supone que yo soy, por ahora, un superviviente, uno de tantos que en la actualidad ve como sus compañeros cercanos pierden el empleo.

Según los psicólogos (que también piensan), después de una primera fase de agobio por las bajas laborales que le rodean, el superviviente se siente afortunado por mantener su puesto de trabajo, pero es probable que después caiga sin remedio en el Síndrome del Superviviente, "oseasé", el miedo al ser el siguiente en desfilar, y que se caracteriza por:

Angustia por trabajo adicional.
Sentimiento de culpa por el despido de otros trabajadores.
Disminución de la moral y desmotivación.
Desconfianza ante al dirección de empresa.
Escepticismo ante el futuro.
Reducción de la productividad.

Y advierten que esto es un bucle, pues si cae la productividad, caen las ventas y aumentan de nuevo los despidos.

Vamos, que si no teníamos suficiente con cumplir los cuarenta en medio de la crisis económica-financiera (por culpa de los americanos, según Zapatitos y Pepiño White), ahora podemos caer en este bucle cuyo destino es el despido o la desaparición de la empresa.

No sé si alguno de los que me rodean sufrirán este síndrome, creo que no, porque, entre otras cosas, se nos ve más activos y menos preocupados por las tonterías por las que antes nos quejábamos. Lo que está claro es que es hora de mirar más por la empresa, ser más optimistas y procurar trabajar mejor, y no es hora de coger bajas injustificadas o de plantearse cambios de empresas, porque, visto lo visto, el último en llegar siempre es el más barato a la hora de despedir.

(*) Tómese con ironía el comentario del deportivo, el del cambio de imagen, el de practicar deportes de riesgo y el del Interrail, es coña del autor, que luego vienen los comentarios maliciosos. Eso sí, el Camino de Santiago y el concierto de Bruce Springsteen el 28 de julio en Sevilla son objetivos para este año. Lo de verme hecho un chaval, no es que lo diga yo, es que no hay más que verme. :-)

My tribute al amigo informático.

2009-02-10T09:53:00.000-08:00

Sirva este vídeo como pequeño homenaje a los amigos informáticos que siempre están ahí para reinstalarte el Windows o piratearte el Plus, aunque desde hace más de 3 años, con el MAC, no he vuelto a disfrutar de la experiencia de ver al amigo informático cargado de cd's, llegando a casa para reiniciar el PC (control+alt+supr) y exclamar: "esto hay que formatearlo, ¿tienes copia de seguridad?".

También sirva de homenaje a mi hermano Moke y a tantos y tantos hermanos que tuvieron el atrevimiento de hacer público su habilidad a la hora de manejar estos cacharros.

De El Día de la Marmorta a Revolutionary Road

2009-02-06T02:57:00.000-08:00

El lunes 2 de febrero, como todos deberíamos saber, fue el Día de la Marmota. ¿Y qué predijo este año la marmota Phil? Por lo visto no se vio la sombra al salir, lo que se traduce en 6 semanas más de crudo invierno y, visto lo visto, parece que esta vez acertará no sólo en Punxsutawney (Pensilvania), sino también en España, porque vaya invierno frío y largo que llevamos.

Me imagino que nuestra querida ministra Magdalena Álvarez habrá leído la noticia y habrá avisado a los equipos de emergencia para que estén alerta y, sobre todo, el próximo 21 de febrero, no sea que al final pasemos el puente de Carnavales en la T4.

El jueves 5 de febrero, ayer, regresamos al cine. Hacía tiempo que no íbamos y ya apetecía ver una "peli" en pantalla grande: "Revolutionary Road", de Sam Mendes ("American Beauty"), con Leonardo Di Caprio y Kate Winslet.

Pues no sé si fue el kebab, la Coca-Cola o el desarrollo de la película, el caso es que hacía tiempo que no me quedaba con esa sensación agridulce, entre buena y mala, no sé, una sensación distinta a la habitual.

La película creo que me gustó y digo creo por la sensación que me dejó. El macho de la pareja que estaba sentada detrás de nosotros, al aparecer los títulos de crédito, maldijo en voz alta a los críticos y juró en hebreo que nunca mais se hará caso de ellos, por lo que deduje que a él no le gustó nada.

Definitivamente creo que a mí sí me gustó, lo que ocurre es que quizá no sea el mejor momento para ver una película con esa temática, tratada de forma tan cruda, con unas interpretaciones muy buenas tanto de Di Caprio (a veces con cara de niño de bueno, a veces con cara de marido fuera de sí) como de la Winslet, con mayor presencia que su pareja. Reconozco que tengo cierta debilidad por ambos. Ella me gustó mucho con Jim Carrey en "Olvídate de mí", donde Carrey no hace de Carrey.

Me gustó la intervención del hijo de los vecinos, de visita al salir del psiquiátrico y que demostró ser el más cuerdo de todos y el "pepito grillo" de la pareja.

También me encantó la ambientación, el vestuario y algunas imágenes, como cuando Di Caprio coge el "cercanías" para ir al trabajo, la salida en tropel de todos los maridos enchaquetados, los pantalones a lo julianmuños y las corbatas estrechas de nudos minúsculos. Y la escena en la playa, con esos "meybas" años 50 y esos trajes de baño tan poco favorecedores y con tanta tela.

En definitiva, que el quiera que la vea, aunque a más de un cuarentón le hará reflexionar más de una vez sobre aquellos sueños y aquellas aspiraciones que tenía cuando acababa de comenzar en la Universidad y disfrutaba de unas vacaciones de maestro y vivía como un cura en casa de sus padres.

Y como me dijo mi querida esposa ayer, a las 2:00 de la madrugada cuando la desperté porque recordé que el lunes fue el día de la marmota: "a la marmota, si la veo yo, la despellejo". Pues eso.

7 vasos de agua y un profesor de autoescuela

2009-02-01T10:20:00.000-08:00

Hace unos días nos reíamos con la viñeta de Forges en la que un joven, con la nariz enrojecida por el frío, los lomos al aire y abrigado únicamente con un suéter y un pañuelo palestino, exclamaba: "paso ya de marcar tendencias. Ahora mismo me voy a casa a ponerme el abrigo".

El pasado jueves, mientras esperábamos nuestra ración de 6 mini bocatas con papas fritas, presenciamos algo que nos llamó la atención. Justo a mi espalda estaban sentadas un grupo de chicas, jovencitas y pijitas, siete contó mi Manu, vestidas de lo más cool, en animada conversación en torno a una mesa sobre la que tenían 7 vasos de Coca Cola, de esos de cristal tallado más estrechos por la parte inferior.

¿Que qué contenían esos vasos? ¿Coca Cola? Pues no, agua, agua de grifo, como la que le gusta a mi amigo Antonio. Cada pocos minutos de acercaban una a una a la barra, entregaban su pedido y regresaban con su vaso de Coca Cola lleno de agua de grifo.

El camarero, al grito de "chica", llamaba su atención y ellas de nuevo se acercaban y regresaban con su tabla pequeña con uno o dos montaditos, las papas fritas y su vasito de agua de grifo. Y así varias veces se repitió la misma escena en el tiempo que estuvimos allí.

No creo equivocarme si afirmo que el montante del ticket de las siete bellas damiselas debió ser inferior al nuestro y no porque nosotros seamos unos glotones y nos jinquemos los 100 Montaditos de una sentada, más bien porque dudo mucho que a ellas les cobraran los litros de agua que tomaron. Eso sí, si cobrasen por tiempo o por papas fritas nos hubieran ganado de largo.

¿Y qué tienen que ver los vasos de agua con el profesor de autoescuela? Pues nada, era una forma de unir dos temas en un solo post.

¿Hay algo más incómodo que ir conduciendo mientras tu pareja ejerce de Luis Moya? Pues algo parecido le ocurrió a nuestra amiga Isabel ayer mientras regresábamos de cenar en casa de los amigos Paqui y Javi Cermeño.

Ella no había bebido, así que era la encargada de traernos a Badajoz. Pero "ete aquí" que su Luis Moya se había bebido hasta el agua de los floreros y ¡claro! todo el trayecto que si no adelantes aquí, que si ese es un punto negro, que si ahí se pone la guardia civil, que si llevas las luces altas,..., y todo el tiempo frenando, eso sí, pisando la alfombrilla, porque al no ser un coche de autoescuela no disponía de pedal de freno para el copiloto.

Como sé que él lee este blog y en la última semana hemos intercambiado ideas de negocio tan geniales como la tienda de jabones al corte, el restaurante de sopa de sobre o el apple center en el local del ya cerrado Bang&Olufsen, sólo quiero decirle que ni se le ocurra dejar la informática por la enseñanza en la autoescuela o para montar un bar de tapas para niñas pijas.

Reflexiones

2009-01-26T01:17:00.000-08:00

Reflexión 1:

¿Por qué hacen la ropa deportiva tan ajustada? ¿Por qué es tan difícil encontrar una camiseta de algodón normalita, de la de toda la vida? ¿Por qué tiene que ser "climate cool" o "dri-fit"? ¿Por qué se te ajustan como una segunda piel?

Reflexión 2:

¿Por qué yo este año he vuelto a usar guantes y me he vuelto a poner el "jersele"? ¿Por el frío?

¿Por qué los que se resisten a reconocer que tienen mi edad o los que tienen la mitad de mi edad van a cuerpo, con el pantalón caído y los lomos expuestos al frío?

Reflexión 3:

¿Por qué era tan simpática la camarera que el sábado en el Café Dadá nos tomó nota de las copas cuando llegamos?

¿Por qué pareció sordomudo o autista el camarero que nos trajo la cuenta en el café Dadá sin haberla pedido y nos la puso sobre la mesa?

¿Por qué llevaba un pantalón con peto cuando le sentaba peor que a mí la camiseta ajustada Nike combinada con los shorts tipo Rafa Nadal?

Reflexión 4:

¿Por qué el sábado pasamos un rato tan agradable cenando y tomando una copa con los amigos Isa y Antonio? ¿Porque cenamos unas "virutas de fuá" o porque me regalaron un viaje a Mallorca por mi 40 cumpleaños? Sencillamente porque no hay mejor momento que el que pasas con tus seres queridos, sean familia o sean amigos.

Reflexión 5:

¿Por qué el domingo me levanté cantando esta canción de la que descocía el título y quién la cantaba?

"París, je t'aime"

2009-01-24T02:55:00.000-08:00

Un viaje inolvidable.

Esto es Viena, pero París también me recuerda a Interrail y a amigos, y ellos quedaron en verse en París seis meses más tarde, ¿cumplieron su promesa?

Tengo...

2009-01-23T01:20:00.000-08:00

Son las 10 y pico. Me acabo de servir un café, tengo a Herrera en la Onda, el radiador debajo de la mesa, los papeles de ingresos y extractos de Caja Madrid, expedientes de vehículos matriculados (menos que otros años), el lápiz recién afilado (disfruto con la liturgia de afilar el lápiz y olerlo después, ese olor a madera me trae buenos recuerdos), la agenda, el calendario de SEUR, la webcam apuntándome con la mirada, la hp, el memento contable y el memento fiscal, el air-wick que perfuma cada x minutos, la regla faber-castell verde para puntear los listados, el ratón,..., en definitiva, los objetos que me acompañan a diario y que casi siempre encuentro en los mismos sitios.

Hoy hace menos frío, pero el día amaneció gris. Entro en el blog y veo que tengo varios post guardados, pendientes de publicar, pendientes de finalizar. Apenas restan 4 horas para que empiece el fin de semana: viernes, sábado, domingo, ¡osvaldo! (algún día llegará olsvaldo). Este finde toca trabajar en casa, cerrar el IVA del 4º Trimestre y el resumen anual, pero en casa se trabaja de otra manera y me apetece tomarme unas cañitas mañana y salir por la noche o ir al cine, que hay varios estrenos chulos, que el fin de semana pasado en Madrid no dio tiempo ni a entrar en Madrid.

Tengo que darle un acelerón a "Asesinos sin rostros", que está en lo mejor, y comprarme otro, que me ha enganchado el tal Mankell y el inspector Wallanger. Tengo "Buenos Días y Buena Suerte", del Cloney-Nespresso, que tiene buena pinta. Tengo muchas cosas, pero tengo poco tiempo.

Creo que me voy a pillar 15 días de vacaciones a finales de febrero. Tengo en duda todavía si hacer el Camino de Santiago desde Astorga (asignatura pendiente desde este verano) o estirancarme en casa esas dos semanas y tocarme el botafumeiro. Tengo que empezar a andar/correr de nuevo.

Tengo que ir a Sevilla con mi Manu, tengo que ir a Puebla de Guzmán a agujerear la casa nueva de mi hermana ocupa, tengo que volver a Galicia, tengo que volver a viajar.

Tengo... que seguir trabajando.

Nota: ¿qué pasa? ¿es que no me puede gustar esta canción?

"Amanece que no es poco"

2009-01-23T00:57:00.001-08:00

Difícil seleccionar una escena, una frase, un personaje, sin duda, una de mis películas preferidas y que todavía hace que me ría a mandíbula batiente. Todo están geniales, pero es difícil mejorar al Guardia Civil que interpreta José Sazatornil o al cura de Cassen o al propio Luis Ciges.

Y para muestra...

"Vendrán Días", Manolo García

2009-01-22T07:55:00.000-08:00

En estos tiempos de crisis, no viene mal un momento de relax, momento Suntory (como decía Bob Harris en Tokyo), delante de la pantalla del ordenador, con los cascos conectados al iPod, escucha esta canción mientras vas leyendo la letra.

Vendrán días en que el peso que hoy te abruma se hará liviano.
Vendrán días en que ese peso ya no será carga sino bagaje.
Vendrán días, han de venir.
Porque un alma que alberga sentimientos viles no brilla
y un alma sin brillo es un tiempo marchito para quien lo soporta.
Déjame que escuche esa guitarra que me falta el aire,
que hoy necesito besar otros labios creyendo que beso tus labios.
Déjame perdido en negra noche que hoy el dolor duele,
que hoy necesito buscarte sin miedos, en otros rostros buscarte.
Llega el tiempo que en tu campo amado plantarás pensamientos.
Junto al pozo de tu huerta enjambres de madreselva.
Y esa calma, esa calma te ha de ayudar.
Porque un alma que mora en la sala de los pasos perdidos
es la furia vencida, cáscara vacía de un dolor exacto.
Déjame beber de ti en los labios de mujer extraña,
que hoy necesito el calor de unos brazos
que apaguen mi vana esperanza.
Déjame desnudo de recuerdos. No los necesito.
Que hoy necesito buscarte sin miedos, en otros rostros buscarte.
Dame un lenguaje sin palabras para abrigarme que tengo frio.
Dame besos y caricias olorosas y descalzas.
Dame un mundo sin palabras que yo respire porque me ahogo.
Dame besos y caricias sinceras o mercenarias.
Déjame que escuche esa guitarra que hoy me falta el aire,
que hoy necesito besar otros labios creyendo que beso tus labios.
Déjame perdido en la noche que hoy el dolor duele,
que hoy necesito buscarte sin miedos, en otros rostros buscarte.
Déjame que escuche esa guitarra que hoy me falta el aire.

Nota: Quizá le letra sea un poco complicada para los seguidores de La Oreja de Van Gogh o de Carlitos Baute. Excuse me!

El Duque vs. Tony Soprano

2009-01-21T00:22:00.000-08:00

"Un Hombre que no pasa el suficiente tiempo con su familia no merece ser llamado hombre", Don Vito Corleone.

No es mi intención hacer una tesis enfrentando a El Duque con Tony Soprano, porque no hay comparación posible, sería como comparar a Juan Diego Botto con Sean Penn o a Elsa Pataki con Audrey Hepburn o a la suma de Carlos Baute y David Civera con el señor Springsteen.

El primero se piensa que modificando la voz, haciendo una mala imitación de la de Don Vito Corleone, al que Mata y yo llamamos Padrino, ya es sufiente para dar el pego como mafioso. A eso le sumas la tableta de chocolate del pecho, una mesa de billar, un par de ayudantes con caras de malo, el sudamericano de turno, el policía que antes era del Samur de Hospital Central y varias sin tetas y ya tienes montada la historia: chico bueno que, por circunstancias de la vida, se dedica a negocios malos conoce a chica buena sin tetas y son perseguidos por el poli bueno y los sudacas malos, con un final a lo Bonnie and Clyde, en el que sobrevive Bonnie para poder rodar otra temporada.

Esto, comparado con los Soprano, no hay por donde cogerlo. Y eso que todavía voy por la primera temporada y son seis.

En varias ocasiones, Elvira Lindo se ha referido a la atracción que siente por Gandolfino, el actor que interpreta a Tony Soprano: ni guapo ni feo, poco pelo, bastante entrado en carnes, con una voz normal, es decir, todo lo contrario a El Duque, y con una rotunda presencia, por llamarlo de alguna manera, cuando se pasea por la cocina en calzoncillos o con el albornoz blanco.

Yo también reconozco que me siento atraído, no por Gandolfini, sino por Tony, el personaje: un tipo serio, con valores, en el que la familia es lo primero, amigo de sus amigos y enemigo de los enemigos de sus amigos, bastante madrero, todo hay que decirlo, y muy sensible, con una sensibilidad que en muchos momentos le puede y lo mismo se emociona viendo unos patos bebiendo en su piscina que le rompe la cara a un matón por haberse mofado de su hija. Y, como le dice a su psiquiatra, dedicado a sus "negocios de deshechos en medio ambiente".

Un tipo con talante, que sabe solucionar los problemas de la familia y que es agradecido con sus amigos. Ahora entiendo por qué la mayoría de los hombres prefieren a Tony Soprano antes que a El Duque, con más seguidores en el ámbito femenino.

Una muestra del talante de Tony y un recordatorio de lo peligroso que puede ser llevar un dobladillo en el pantalón (quién yo me sé, seguidor de este blog, sabe bien el riesgo de usarlo):

Y otra muestra de que uno puede ser tranquilo hasta que te tocan "los dobladillos":

He intentado buscar alguna escena significativa de El Duque, pero en youtube todo lo que hay es del tipo "El Duque en calzoncillos", "El Duque recién duchadito", "El Duque y Cata",..., lo que deja patente que la calidad del guión y la calidad interpretativa de sus protagonistas no son las mejores bazas de la serie.

Lo que daría más de uno por vivir esos momentos Soprano o Padrino en la parte trasera de un bar, rodeado de tipos como Luca Brasi, de los que ya no quedan, conocido por hacer él solo cualquier trabajo, sin ayuda de nadie y sin testigos.

Por no hablar de El Savoy, de Ernie Loquasto, "un local nocturno, un poco de luz a oscuras en medio de la gran ciudad, por donde desfilan tipos corrientes y fulanas pasmadas", con su corista Terry Shelton, su inspector Fuller, el periodista Chester Newman, el pianista Larry o el ex-boxeador Sony Sweet Sullivan, del que contaban que el hueso más duro de su rostro era la cereza del martini. Todo salido de la imaginación de José Luis Alvite.

El Superintendente Vicente

2009-01-20T04:52:00.000-08:00

El viernes pasado me tomé un (*) Coca Cola en Trujillo, camino de los madriles, no fuera ser que me hicieran soplar o pusiera en peligro nuestras vidas y las del resto de conductores de la A-5 por tomarme una cañita Mahou.

El sábado, a las ocho de la tarde, al salir de la Feria, me tomé una copa de cerveza Kaliber en un Vips cercano a IFEMA, no fuera ser que me hicieran soplar o pusiera en peligro nuestras vidas y las del resto de conductores de la M-40 por tomarme una cañita Estrella Damm.

El domingo me tomé una cafelito en Xanadú antes de partir para Badajoz (con una palmera de chocolate, todo sea dicho), no fuera ser que me hicieran soplar o pusiera en peligro nuestras vidas y las del resto de conductores de la A-5 por tomarme una cañita Staropramen.

El lunes me entero que el Superintendente Vicente de la Policía Local de Badajoz provocó de madrugada un accidente al ir en sentido contrario por una rotonda, chocando frontalmente con otro coche cuyos ocupantes resultaron heridos. El "Súper" dio positivo, pero no por una cañita o por una palmera de chocolate, dio entre 0,80 y 0,90, el triple de lo permitido.

El mundo al revés, el que supervisa los controles de alcoholemia en la ciudad (las Navidades pasadas por poco me pillan a la altura de Correos, después de haberme tomado unas cañas con el amigo Mata) dando positivo y poniendo en peligro la vida del resto de ciudadanos, porque todos sabemos que a las rotondas se entra como se pueda y se sale cuando te dejan, pero de ahí a cogerla en el sentido de las agujas del reloj.

Y hablando de cervezas...

Y hablando de fines de semana...

(*) Sí, está bien dicho, UN coca cola, UN fanta,...

40

2009-01-02T00:25:00.000-08:00

Falta un día y parece que fue ayer cuando hace 40 años asomaba el cabezón (nunca mejor dicho) a menos de 100 metros de donde ahora está STRASS, en el paritorio de la Cruz Roja, después de darle a la mía mamma unas cuantas horas de sufrimiento, al parecer, debido a la enorme y desproporcionada cabeza.

Creo que soy el primero del grupo de amigos que llega a esa edad (bueno, todavía faltan unas horas, toquemos madera) y pensaba organizar algo especial para celebrarlo, pero creo que no voy a celebrar nada, ¿por qué?.

Sencillamente, porque no me apetece, no tengo ganas, quizá sea el cansancio acumulado estos días, quizá el empacho de estos días, quizá el que no deja de ser un cumpleaños más. Además, quiero dejar para más adelante el momento en el que nos reunamos los amigos y empecemos a recitar de memoria alineaciones de gloriosos Atleticos de Madrid, Reales Madriles o Barcelonas: "con el 1, Buyo; con el 2, Chendo; con el 3, Contreras, el rifle del manzanares;..."

Mi hermana Geli, que es una novelera, se empeñó en darme su regalo en las primeras horas del 2009, ¡no podía esperar!. Yo creía que era un disco especial de Pitingo, o una colección de autorretratos de Sergi Arola, o las mejores aventuras de Don Alvaro de Marichalar y su moto acuática, o..., pues no, se presenta con una bolsa del FNAC (?) que contenía "Conversaciones con Woody Allen", un libro muy bien presentado con las conversaciones mantenidas durante dos años sobre su vida y obra. Muy interesante.

Y, a continuación, el regalo de mi madre: "Gracias por elegirme", de Los Secretos, doble CD y doble DVD que ya había descargado del emule y había hecho mi propio mix con las colaboraciones de "jóvenes promesas" como Manolo García, David Summers, Miguel Ríos, Fito, Sabina,..., y la siempre excepcional Eva Amaral. Sólo faltaba Antonio Vega.

Impresiona ver las Ventas llena de gente cantando todas las canciones y lo bien realizado que está el dvd. También impresiona la cantidad de "cartonaje" (*) que se ve entre el público masculino, pues la edad media estaría por encima de los cuarenta, seguro. Y también llama la atención la memoria de los que estábamos en casa que, pese a no ser todos de la misma generación (mi madre es sólo unos años mayor que Miguel Ríos), recordábamos las letras de las canciones. Nunca fui mucho de Los Secretos, me parecían los más tristes de "La Movida", pero hay canciones que siempre estarán ahí: "Buena chica", "Déjame", "Por el bulevar de los sueños rotos",...

Dos regalos para una persona mayor, una persona mayor a la que su sobrino Javi de apenas 10 años le había ganado 8-0 en una Barça-Madrid (hasta Henry marcó) en la Play unas horas antes y que tuvo que aguantar el bochornoso espectáculo de tener que pasar por debajo de la mesa del salón como penitencia por haber encajado más de 5 goles.

En fin, y hoy día 1, pasando la aspiradora en la tienda y colocando los carteles de las rebajas, mientras mi Manu sacaba fuerzas de no sé dónde para reponer y colocar de nuevo las vitrinas y los percheros. Mientras, nadie pasa por la avenida y las únicas luces que se ven son las de "los chinos" que les da igual que sea Navidad a Año Nuevo, ellos siempre están ahí.

Aquí el maestro Sabina, hecho un figurín, con sus levis blancos talla 34, disfrutando como un niño.

(*) Cartonaje: m. dícese de la parte del cráneo que comienza a aparecer debido a la falta de pelo, cuando el folículo piloso es pequeño y no crece el pelo. Habitualmente va relacionado con la edad del macho. Expresión popular: "se te ve el cartón".

Personajes

2008-12-21T13:57:00.000-08:00

"¿Y quién es este personaje?", esta es una frase que acuñó mi Manu hace tiempo para designar a aquellas personas que van por la vida pensando que son algo, intentando aparentar lo que no son y lo que seguramente nunca llegarán a ser. En cierto modo y en algunos casos, quizá los más simpáticos, podríamos decir que son la versión actual de los antiguos hidalgos que poblaban la España del siglo XVI y que literalmente se morían de hambre, aunque por su aspecto exterior aparentaban todo lo contrario, ser unos auténticos señores (o señoritos, que se eso sabemos mucho en Extremadura).

¿A qué viene este rollo? Pues estaba viendo El País y me he detenido en la noticia "Dos menús con estrellas", ilustrada con una foto del cocinero Sergi Arola, en la que mirando fíjamente a la cámara posa con un generoso plato blanco en cuyo centro podemos observar lo que ellos llaman "ración", es decir, lo que cualquier mortal entiende por "tapa" poco generosa.

Pues ahí tenemos a este personaje, representante de una generación de auténticos vendedores de humo (y de hidrógeno líquido) capaces de ofrecer una comida a base de tapas a precio de oro y de saber venderse tan bien que lo mismo participan en un reality televisivo o ejercen de embajador (?) de la candidatura de Madrid 2016.

Otros aparecen de pronto y no se pierden ninguna fiesta o sarao del famoseo más progresista-cultureta, "osease", aparecen de la mano de los Bosé, Ketama, Flores, Almodóvares, Izaguirres, etc, etc, como, por ejemplo, Pitingo.

Insufrible el disco que ha publicado en el que hace pedazos canciones clásicas, como el Yesterday de los Beatles, una versión (por llamarla de alguna manera) que perpreta y que titula, en un alarde de originalidad, "Ayer". Disco que me descargué para ver qué tal sonaba este "monstruo" de la música actual y que no tuve valor de escuchar en su totalidad. Eso sí, el personaje en cuestión viste de diseñador moderno (supongo que de David Delfín, como no, otro personaje) y gasta peinado de pelos de punta de peluquero de vena ancha.

Pero no hace falta irse tan lejos para encontrarse con estos "personajes". Seguro que cerca de donde vives habita algún "consultor" sesentón que combina pantalones de vistosos colores con un bronceado perenne todo el año, lo que vendría a ser un briatore de andar por casa, que disfruta dejándose ver por el Rincón del Gourmet de El Corte Inglés, saludando a los dependientes con una familiaridad propia del verdadero Flavio.

Eso sí, personaje, personaje, Don Álvaro de Marichalar, todo el día hermanando ciudades a lomos de su moto acuática o haciendo travesías por causas benéficas, como si los "negritos" europeos o africanos se lo fueran a agradecer. Y siempre con una cámara esperando en el puerto de destino para testificar la hazaña y un cónsul aburrido dispuesto a hacerse la foto con este enorme aventurero altruista.

¡Personajes!

Este vídeo se lo dedico a mi amigo Rafa, que me estará leyendo, gran seguidor de este intrépido aventurero.

Y unas breves palabras del admirado deportista.

El tiempo pasa que es una barbaridad

2008-12-15T08:54:00.000-08:00

Acabo de hacer un "kit-kat". Me he servido un descafeinado soluble (hemos sustituido las pastillas Nespresso por los sobres solubles de Hacendado) y me he dicho: "voy a parar 8 minutos 8 antes de seguir con el informe de postventa". Y eso estoy haciendo, porque se me ha pasado el día volando, haciendo esto y lo otro, y ahora me voy a tomar un polvorón de canela de La Estepeña de la cajita que nos ha traído esta mañana Angel, nuestro proveedor de material de oficina.

Ya cayó el mantecado y ahora estoy pensando que parece que fue hace unas horas cuando me estaba cortando el pelo, pero no, esto fue el viernes por la tarde, han pasado ya tres días, ¡tres días!. Esto de abrir los domingos es lo "pedor", empalmas una semana con otra y este año, por culpa de la crisis, llevamos ya dos y nos quedan tres, así que yo no sé si mi Manu lo va a soportar o no, porque, en definitiva, es ella la que atiende, yo ayudo en lo que puedo y, cuando puedo, me escaqueo un ratillo, como ayer cuando me mandaron a hacer un "mandao" a El Corte Inglés. Pues ya que estaba allí, eché el ratillo entre dvd's, cd's, libros y leyendo las instrucciones de una tableta gráfica Bamboo para el MAC, como cuando estábamos en el cuartel sirviendo a la patria y siempre que había que cumplir un orden la llevábamos a cabo por el camino más largo.

Vaya, ya se han pasado los 8 minutos, me he tomado el descafeinado y el mantecado de La Estepaña. Vuelvo a mi querida EXCEL, al informe de marras.

Pero antes, no, no voy a poner un video de Beyoncé, voy a poner uno que tenía por ahí en favoritos, de estos anuncios chulos que hacen las eléctricas o las telefónicas con bonitos mensajes gracias a las "perras" que nos quitan de la cuenta. Es del musical Annie y, como no podía ser de otro modo, se llama "Tomorrow".

Marlango

2008-12-09T16:07:00.000-08:00

Había visto algunas películas de Leonor Waitling (en "Hable con ella" está genial, aunque se pasa gran parte de la peli inmóvil), incluso recuerdo una serie en la que destacaba su piel extra-blanca (casi transparente), pero MARLANGO fue un descubrimiento. Me dejé llevar por lo que leí en el País de las Tentaciones sobre el grupo y me fui a El Corte Inglés a comprar su recién estrenado primer CD.

Me gustó de principio a fin y me sorprendió la voz de Leonor y el estilo del grupo. Desde entonces, y por culpa de tener a mi hermana Geli como una de sus más fieles seguidoras, hemos escuchado en innumerables ocasiones sus tres cd's en STRASS, en el coche, en el iPod,..., pese a que mi Manu haya exclamado en muchas ocasiones el "no puedo con ella" refiriéndose a la Waitling. Yo prefiero a la cantante, la actriz pues como que no.

"Hold me tight", una de las que más tiempo lleva en el iPod.

"Este mundo va", con Papito Bosé, el cincuentón.

"Vete", versionando a los Amaya y superando al original.

"My favourite things", versión para la navidad del 2007 de El Corte Ingles.

Y, para mi hermana Geli, la original que tantas veces nos hizo ver cuando era pequeña.

Foto (IV)

2008-12-04T16:12:00.001-08:00

Han pasado 17 años, 17, que se dice pronto. Esta foto se hizo un 22 de julio de 1991 en Amsterdam, camino de Copenhague y casi no me reconozco (ni a los que están conmigo).

Primero, por los vaqueros "anchitos" que gastaba y después por lo que parece una prominente barriga cuando yo en esa época todavía mantenía la línea recta, por lo que adivino que debajo de la camiseta llevaba una moderna riñonera, pues observando a los demás me imagino que debía estar muy de moda en esos años, como las zapatillas, los tenis-deportivos que llevábamos los cinco.

Desde luego si hay una palabra que defina nuestro estilismo es: matones. Estábamos matones, pero visto diecisite años después, porque supongo que en 1991 era lo normal, lo que había en Galerías Preciados o en El Corte Inglés.

Lo que no es muy normal es el bañador que llevaba Rafa y no lo digo por el estampado, sino porque ahora me pregunto qué hacía en Holanda con traje de baño. Vale que era julio y la temperatura era suave, pero un chandita o un vaquerito quizá hubiera sido más apropiado.

Otro detalle es el de los "jerseles" anudados a la cintura. Menos mal que no les dio por anudarlos al cuello, que entonces más que un Inter-Rail hubiera parecido que habíamos ido a un congreso del PP.

El que iba bien pertrechado era Julio. No sólo llevaba riñonera, también tenía espacio para colgarse del cinturón una más que generosa funda de la cámara de fotos. No se aprecia en la foto, pero quiero recordar que también llevaba un machete, una cantimplora y unas pastillas potabilizadoras. Fuera de coña, lo que si llevaba escondido en ese cinturón de Coronel Tapioca era un puñado de marcos alemanes y no recuerdo si más divisas, por si pasaba algo (y al final pasó).

De Antonio y Mª José poco puedo añadir. Además de ir conjuntados, seguían el estilismo del grupo, aunque los vaqueros eran cortos y los calcetines largos, por encima del tobillo, casi rodilleros, no como los de ahora que apenas sobresalen de las zapatillas. Lo que sí me estoy fijando es en el gesto de Mª José, entre empujándolo y sujetándolo para que no se caiga al canal, como dudando entre si "lo tiro o me lo llevo de vuelta a Badajoz".

Lo que está claro es que en estos diecisiete años hemos experimentado notables cambios físicos y nuestras vidas también han cambiado bastante, pero pese al tiempo transcurrido todavía puedo decir que los cuatro son mis amigos, y de los buenos, de los que guardo muy buenos recuerdos de ese viaje en tren por Europa con poco dinero, mucha ilusión y mucha curiosidad por lo que nos íbamos a encontrar, porque entonces ni existía Google, ni youtube, ni los blogs, ni el euro, todo fue muy improvisado y todo resultó perfecto.

9 años callado

2008-12-02T09:04:00.000-08:00

Tiene 63 años y los últimos 9 los ha pasado con nosotros, en nuestra casa. Es un ser peculiar, de cejas pobladas y barba larga. La cara no refleja su edad, sólo las canas le delatan, pero se conserva muy bien, con su barriguilla de siempre y su poquita mala leche de vez en cuando.

Disfruta comiendo y observando a la gente. Yo creo que mi gusto por el buen comer y el observar se lo debo a él. También me gusta su saber estar, siempre en un segundo plano, sin llamar la atención. No le gusta hablar, es de pocas palabras, me recuerda al hermano de la Pequeña Miss Sunshine o al asceta que hizo la promesa de silencio hasta que Brian cayó sobre él cuando huía de las masas (lo que daría Rouco por verse en una situación similar ahora).

Su estilo vistiendo es sobrio, siempre tonos oscuros, el negro es su color favorito, como Raphael, aunque a veces le puede la vena pija y se marca un "jersele" a rayas de llamativos colores, sin importarle el qué dirán.

Algunas veces me recuerda a mi padre, sentado, con el gesto serio, en silencio, pendiente de todos y hablando con la mirada. Cuando era pequeño, una simple mirada de mi padre bastaba para entenderle, para saber si lo que estaba haciendo era de su agrado o no.

A él le pasa lo mismo. Hace unos días, después de cenar en casa con unos amigos, estaba comentándole algo y mi amigo Piterini, que estaba observando la escena, me dijo: "parece que lo está entendiendo todo". Y tanto que me estaba entendiendo, como entiende cualquiera de mis gestos.

El domingo se sentó en el sofá, a mi lado, y mientras mi Manu y yo veíamos la serie "L", él estaba en silencio observando a las matriuskas que tenemos en el mueble del salón. Quiero recordar que estas muñequitas checas son seis, aunque ahora con el frío muchas veces están sólo las tres mayores, las más hermosas, supongo que las otras, las más menudas, se esconden dentro de las primeras buscando el calorcito.

Pues sí, ahí estaba él mirándolas, como esperando el momento en el que las matriuskas pequeñas se recogen misteriosamente dentro de las grandotas. El viernes, también a mi lado, mientras rebobinábamos el vídeo donde habíamos grabado "Callejeros", observaba sin pestañear a Julián Muñoz en Tele5, cuando, mirando a la cámara, afirmó que no había aceptado comisión alguna por conceder obras en Marbella. Ahí no pudo remediarlo y soltó una especie de quejido, como conteniéndose una sonora carcajada.

Otra cosa que tenemos en común es lo que nos gusta viajar. Le da igual la playa o la montaña, la ciudad o el pequeño pueblo, el apartamento o la casa rural, el caso es salir. Tengo una foto que le hice sin que se diera cuenta, de perfil, en la Plaza del Obradoiro, observando la fachada de la Catedral y la gente que por allí pasaba sin cesar. Además de Santiago, sé que le gustó mucho Combarro, Baiona y, en general, todas las Rías Baixas. Tambien disfrutó mucho en los Caños de Meca, en La Antilla (Huelva), en San José (Almería) y en Portugal, donde se lo pasó pipa en la inmensa playa de Comporta.

Todavía no conoce Madrid, a su edad y no ha estado en la capital, pero cualquier día se apunta a uno de nuestros viajes a IFEMA y me lo veo sentado junto a un ventanal de un Starbucks mirando a la gente pasar mientras se toma su frapuccino caramelo por la pajita verde. O tomándose un par de huevos rotos con papas fritas y jamón en el Fast Good de Juan Bravo. O disfrutando como Audrey Hepburn frente al nuevo Tiffany & Co. de Ortega y Gasset, donde, como dicen los dos, nunca te puede pasar nada malo. O desayunándose unas porras en Fuenlabrada, en casa de mis "cuñaos", de las que hacen en la churrería vecina. O saltando (siempre salta cuando ve una rendija en el suelo) a lo Jack Nicholson en Mejor Imposible, para entrar en el Metro y observar lo que lee o lo que escucha la gente en sus iPods.

Como a mi amigo A. Mata, también disfruta sentado al brasero, es más, se queda dormido al calor del mismo, como Antonio. Pero a él le gusta pasar la tarde con mi madre y hacerse compañía mútua. Me los imagino a los dos, sentados en la mesa camilla, con el braserito, el cafelito, la magdalena y escuchando a mi madre, que en los últimos tiempos ha desarrollado una capacidad de oratoria a la altura de la del Comandante Fidel.

¡Ay! Esa magdalena de la Bella Easo que le encantaba hace unos años, recién llegado a mi casa, y que tanta gracia le hacía a mi amigo Rafa cuando le contaba que también le gustaba pellizcar la parte superior de la magdalena, como le gusta hacer a él, según nos contó su hermana Rocío, antes de dejar de ser persona y entregarse a la siesta.

Pues sí, este es Yako, parte de nuestra familia, un schnauzer miniatura de nueve añitos, que la primera noche dormió dentro de mi "zapatilla de estar por casa" y ahora duerme a pata suelta sobre un mullido colchón, arropado por su mantita polar y abrazado a su osito de Ikea, de la misma edad que él, aunque ya sordo (ha ido perdiendo las orejas estos años) y manco de un brazo (una mañana amaneció sin el relleno del mismo).

Aunque ya lo había nombrado en el blog y por ahí debe haber alguna foto suya, lo menos que podía hacer es dedicarle este post por el tiempo que hemos pasado juntos, por los buenos momentos, por su compañía, por su carácter schusteriano, por habernos mordido a todos alguna vez (a Manu, a Geli, a mis tres sobrinos, a mí, a una sobrina lejana que vino de Francia,...) y por estar ahí siempre.

El viento a favor

2008-12-02T08:06:00.001-08:00

Con la que está cayendo, si no se venden coches, si no se venden PC's, si no se vende publicidad para el periódico, si no se venden bolsos, si nadie compra nada (ni el software libre) , dicen que hasta los médicos golosones están cansados de los regalos y atenciones de los Visitadores,..., mejor continuar aguantando como sea y seguir el consejo de mi tocayo Bunbury: "si ya no puede ir peor, haz un último esfuerzo y espera que sople el viento a favor,..." y aguantaros esta temporada con la ropa que ya tenéis, aunque sea de la época de Camilo Sexto, como hace él.

Pues eso, hay que aguantar, que en enero seremos menos (si llegamos), porque si tenemos que esperar las ideas de los gurús de El Partido (Pepín Blanco, Leire Pajín, Bibiana Aído, Zerolo, Almudena Grandes,...) o la ayuda de los "Peperos" y de los "pobres" banqueros, ¡que Dios nos coja confesados!

Y hablando de confesar, como diría Trillo, ¡Viva Honduras!, diiigggo, ¡manda huevos!, la gente haciendo colas ante los contenedores de basura de los Supermercados y ante los comedores de Cáritas, y Rouco y compañía gastándose "las perras" de los contribuyentes fieles y no fieles en publicidad, con curas-modelos, para que pongamos la X en la casilla de la Iglesia.

Está claro que para algunos da igual el presente, lo importante es preparar el futuro: los bancos, publicitando Planes de Pensiones; la Iglesia, la vida eterna, aunque ahora se mueran de hambre los "negritos "de Africa y más de un "negrito" de aquí. ¿Y si se descubre que no hay nada después de la muerte? Menudo papelón, amigo Rouco, aunque, ¡que os quiten lo bailao!.

Mientras, Pepiño Blanco y Llamazares (todavía existe IU, aunque no lo parezca) preocupados por los aviones que iban a Guantánamo, como si yo no durmiera desde que me enteré de la noticia.

Bueno, voy a poner un villancico que me anime a mí y al consumo, pero no esos de guitarra, falda tobillera y coro de niños, de la "Bellonsí" y cía.

Coisas Pequenas

2008-11-30T15:29:00.000-08:00

Coisas pequenas são
coisas pequenas
são tudo o que eu te quero dar
e estas palavras são
coisas pequenas
que dizem que eu te quero amar.

Amar, amar, amar
só vale a pena
se tu quiseres confirmar
que um grande amor não é
coisa pequena
que nada é maior que amar.

E a hora
que te espreita
é só tua.
Decerto, nao será
só a que resta;
a hora
que esperei a vida toda,
é esta.

E a hora
que te espreita
é derradeira.
Decerto já bateu
à tua porta.
A hora
que esperaste a vida inteira,
é agora

Las pijas feas están como amargadas.

2008-11-29T10:07:00.000-08:00

Es una máxima: las pijas feas están como amargadas. Suelen ser rubias forzadas, a base de tinte lo intentan, pero las cejas las delatan. Tienen el ceño fruncido, como si les hubiese dado un aire, un aire al nacer o un aire al verse por primera vez en el espejo.

Son feas, como pegarle a un padre. Algunas lo intentan esconder bajo un sombrero estiloso, sombrero que en una chica normal quedaría bonito y a ellas les queda más feo que un pie, como la que ha provocado que me ponga a escribir sobre ellas.

Otras lo intentan con un maxi bolso de CH o un shopping de TOUS o llevando adosado a un cachorro de las Nuevas Generacines del PP, pero ni por esas, ya pueden tener apellido compuesto y soñar con las fotos de su boda en el HOLA!, que al final no conseguirán ni aparecer en una ilustre y rancia esquela del ABC.

Porque se puede ser feo/a y asumirlo con dignidad. ¿Qué importa cómo se sea físicamente? ¿Qué más da?

El problema de las pijas feas es que nunca lo asumirán y culpan de su eterno complejo a las chicas normales que están detrás de un mostrador e intentan atenderlas con amabilidad, como a cualquier persona, pija o no, fea o no. Ellas responden con altanería y desprecio, y muestran su colmillo retorcido.

Llaman de forma despectiva "chica" o "chiqui" para que las atiendan sin reparar si se están dirigiendo a la dependienta, a la encargada o a la propietaria del negocio, en definitiva, a una persona con nombre, apellidos y educación. Les da igual, no suelen tener más de dos dedos de frente, de ahí que el sombrero estiloso lo lleven por debajo de las cejas azabache y que su CV se reduzca a unas prácticas en un Caja de Ahorros, a un contrato de tres meses en la Diputación (donde está tito Pucho o tita Cuca) y a estar recogidas en la empresa de papá amargando la vida a los que trabajan con ella.

Carecen de personalidad y gusto, normalmente buscan la marca que han escuchado o que le han visto a otra chica y preguntan si tienes "Uno por 50" o "Uno con 50", les da igual, total, aunque tengas "Uno de 50" nunca lo van a comprar, porque al girar la etiqueta y ver el PVP se echarán atrás y dirán que "los pendientes pesan mucho" o "me lo llevaría si lo tuvieras en negro". Eso sí, a la primera oportunidad se presentará el cachorro del PP en busca de los pendientes o del colgante marrón, porque si es regalado pesa menos o da igual el color, siempre que lleven la chapita de "Uno de 50", que ellas seguirán leyendo "Uno con 50".

Como también piensan, inocentes ellas, que la camiseta o el vestido les va a quedar igual de bien que a la Eugenia Silva de la foto del display de Jordi Labanda (algunas le llaman Jordi Labordeta ¿?) y luchan por embutirse en una talla pequeña que lo único que hace es resaltar más sus imperfecciones y su tipo morcillesco (¡viva la chicas con curvas!, ¡viva Beyoncé (bellonsí)!)

Es como si yo pensara que por tomarme un nespresso o un martini con bigotino me iba a parecer a George Clooney. Pues no, yo soy un chico con curvas y de tableta, la de nestlé de por las noches.

En fin, que no hay peor cosa que ser pija y fea, bueno, sí hay algo peor: ser pija, fea y "desperrá", y yo me he desahogado bien después de un día de estar de pie detrás de un mostrador atendiendo a gente estupenda y educada y alucinando con especímenes de gesto adusto y colmillo retorcido.

MSF

2008-11-26T09:55:00.000-08:00

Para un privilegiado como yo es imposible comentar los sentimientos que me produce el contemplar esta fotografía que vi publicada hace unos días en El País, sentimientos que estarán a años luz de lo que sentiría si estuviese junto a estos niños y viera su situación sobre el terreno.

Así que prefiero callarme y dejar que cada uno observe con detenimiento la imagen y saque sus conclusiones.

http://www.boston.com/bigpicture/2008/11/congos_crisis_worsens.html

El Chino

2008-11-26T00:17:00.000-08:00

A unos 50 ó 60 metros de nuestra tienda comienza una sucesión de varios comercios regentados por chinos (iba a escribir "de color amarillo" o "de origen oriental"). Me llamó la atención que hace unos días traspasaban el más cercano, uno que está centrado en la venta de ropa (iba a decir "confección").

Ya han quitado el cartel de "se traspasa" y en la puerta, el sábado, estaba un chino fumando, lo que también me sorprendió, porque es casi tan raro que estén en la puerta fumando, en lugar de estar reponiendo mercancía, como encontrar a un finado oriental tras una lápida en el cementerio.

Me imagino que la crisis también ha hecho mella en el sector "del chino" y de ahí la razón del traspaso, aunque lo que a un occidental en estos momentos resultaría imposible, ellos lo han conseguido en pocos días.

Hacía mucho tiempo que no entraba en uno de estos "grandes almacenes", pero se acercaba la ola de frío y había que comprarle un "jersele" a Yako que le cubriese el espinazo. Yako nunca ha sido "de marcas" y la ventaja de tener un schnauzer a un niñato de los de ahora es que sabes que nunca te va a tirar el "jersele" a la cara por no ser de La Martina. Le compramos un polo de rayas, que como decía Obelix, estiliza más la figura que los cuadros.

Aprovechando la estancia, me estuve fijando en la gran cantidad de artículos expuestos, en que ya les ponen anti-hurto a muchas prendas, en que siguen pasando del código de barras occidental y prefieren la pistola que imprime las pequeñas etiquetas adhesivas de color amarillo y en que los precios siguen siendo redondos, eso de que terminen en 90 ó 95 ó 99 lo dejan para los occidentales.

Por supuesto, al pagar el cajero-propietario no hizo intención de darnos ticket, ni preguntó si queríamos ticket-regalo, es más, la caja estaba sin conectar, ¿para qué?, ellos cambian el artículo por otro sin necesidad de justificante de compra.

Me preguntaba cómo pueden hacer inventario si los artículos no tienen ni una mísera referencia. Me preguntaba cómo pueden conocer el beneficio si no registran las ventas. Me preguntaba si conocen los términos "amortización", "provisión", "periodificación", "cuenta de crédito", "notario". Me preguntaba si los que allí estaban trabajando cotizan todos a la Seguridad Social, si tienen su estudio de Prevención de Riesgos, si tienen hojas de reclamaciones, si pagan en canon de los piratas de la SGAE,...

Y me acordaba de la sanción que le habían puesto a un comercio recién inaugurado que está junto al nuestro por no tener en castellano las instrucciones de lavado y cuidado de las prendas o de la multa que le habían puesto a otra vecina por no tener todos los artículos del escaparate con el precio visible.

Me preguntaba si en este juego todos somos iguales y me contesté que se supone que sí, pero unos más iguales que otros.

Ya casi es Navidad en STRASS

2008-11-22T08:27:00.000-08:00

Con la musica de Beyoncé, los escaparates de STRASS. Esta semana, el del 2008.

Marc Ostarcevic: "Desesperar Jamais"

2008-11-22T04:55:00.000-08:00

Nunca había estado en el COC (Centro de Ocio Contemporáneo), que está a 5 minutos de mi casa. Ayer, al mediodía, después de tomarnos 20 de los "100 Montaditos" con los AMIGOS Isa y Antonio, decidimos que por la noche nos tomaríamos un sandwich rápido en mi casa y nos iríamos al COC, que había sesión de JAZZ.

Pues dicho y hecho, a las 21:30 estábamos cenando en mi casa unas hamburguesas caseras de Pavo-Pollo, con su lechuguita, su cebollita pochada, su lonchita de queso El Caserío, su rodajita de tomate y su poquito de mix tomate frito-mayonesa, todo hecho sin pizca de grasa en la Princess (un invento para estas cosas). Vamos, lo que viene a ser un fast-food en toda regla (no confundir con fast-fuck, que es "altra cosa").

De postre, nada de mega-calorías de los "sandy" del Burguer King: otro mix, de helado de vainilla con nueces de Macadamia, sobre coca de chocolate y nata montada con fideos de chocolate. ¡Algo ligerito!

A las 22:30 estábamos entrando en el COC sin saber quién actuaba esa noche. De repente, ¡coño! primero Isi, al fondo Pedro, y así muchas caras conocidas, pero lo último que podíamos pensar es que iban a actuar la "banda" (en el mejor sentido) de amigos y conocidos que forman "Desesperar Jamais", con su repertorio de música brasileira.

Pues sí, allí estaban ellos, los diez, en un escenario minúsculo lleno de cables e instrumentos, y a 2 ó 3 metros estábamos nosotros, sentados en primera fila, acompañados de cuatro Mahou, observando atentamente cómo interpretaban los temas y siguiendo el ritmillo con los pies y las manos.

Me gustó el concierto y el final, con el tema de la Cachuela (que es buena para el corazón, como todos sabemos) interpretada por un Javier Monterrey al que sólo le faltó romperse la camisa y un zapateo final a lo Farruco en un instante final de éxtasis máximo.

Después unas cervecitas allí mismo, de charleta con los dos buenos amigos, y para casa, que era buena hora todavía para poder aprovechar la mañana siguiente del sábado.

Y fue llegar a casa y después de desprendernos del olor a tabaco y ambiente del COC, pusimos la tele y ahí estaba el "amigo" Ostarcevic, en el programa de la Patiño y Cantizano, que venía a contar cómo a él también le había pillado la crisis.

Que si una hipoteca de dos mil, que si ya no le salen "bolos", que si tal, que si cual, en definitiva, que la crisis no distingue entre curritos y vividores y a éstos también les ha pillado. Eso sí, la Patiño le decía que dónde había echado las "perrinas" que había ganado estos años a base de dejarse ver en fiestas de medio pelo, con chicas de medio pelo que mataban por esas carnes bronceadas y prietas (¿prietas?), y vistiendo coloridos trajes de una intensidad cromática que ni la paleta del propio Barceló.

Eso sí, de trabajar o de haber cotizado para tener derecho al "paro", nada de nada, así que aprovechando unos momentos de confusión decidimos apagar la TV y marcharnos a nuestros aposentos, pues no merecía la pena gastar luz en semejante personaje.

Navidad (I)

2008-11-19T09:52:00.000-08:00

Primero, recuerdos del 2007...

Foto (III)

2008-11-18T15:53:00.001-08:00

Esta chica posaba hace un par de años en París, en Montmartre, en la plaza donde están todos los pintores a la caza del turista despistado. Supongo que en este momento se parecerá más a la chica del lienzo, pues el viejo pintor y sus viejas manos no estaban retratando a la cría que aparece al fondo, más bien parece que estaba pintando cómo será cuando tenga unos añitos más.

La chica posaba paciente, sonriendo levemente ante la atenta mirada de sus padres y de los curiosos que nos parábamos para ver si el pintor estaba acertado o no con su retrato. Desconozco el nombre de ella, la nacionalidad, lo desconozco todo, pero nunca se sabe, lo mismo un día recibo un mail de ella diciéndome que se ha visto en mi blog, por eso he subido la foto sin reducirla, por si la encuentra y se la quiere quedar, porque realmente ella es la verdadera protagonista de la foto, por eso sale perfectamente enfocada.

Gente

2008-11-18T15:30:00.000-08:00

Hacía tiempo que no escuchaba esta canción de Presuntos Implicados. El sábado pasado, sábado de pasión en STRASS, de los sábados más largos por el poco movimiento que hubo, de repente "saltó" esta canción en el cd que había grabado esta semana mi hermana bloguera Geli. Disfruté escuchando de nuevo la voz de Sole en una de las canciones que más me gusta de este grupo.

"Gente que se despierta cuando aún es de noche y cocina cuando cae el sol, gente que acompaña...gente que va de frente, que no esquiva tu mirada...que nos renueva la esperanza de un día vivir en paz..."

Me gusta observar la gente, tras los cristales del Café Comercial, en la terraza al atardecer en el Café del Nuncio, desde la primera planta de los Starbucks de Gran Vía o Arenal, en la sección de libros de viajes de La Casa del Libro, en la de comics de FNAC, a los que esperan junto al Oso y el madroño en Sol, a los que hacen cola en la acera antes de comprar suerte en Doña Manolita, a los que se suben en los hombros de sus padres para ver Cortilandia, a los que se chocan contigo por las aceras de Fuencarral, a los que pasean su poderío por Ortega y Gasset o Serrano, a los que duermen o leen en el metro,..., está bien dejar pasar el tiempo observando a la gente.

Gracias Geli por recordarme esta canción.